A fonte

A fonte imitava-lhe os olhos, no veludo dos musgos e na nitidez da água onde a dança das sombras se alongavam pela serenidade indizível dum tempo vivido a verde.
Aconchegava-se, agora entre doces lembranças: a surpresa macia de um olhar, o tom morno de uma voz, a percepção alva de um sentimento desmedido, imóvel na timidez das mãos e do coração.
Mas, no fundo da caixinha de memórias, permanecia ainda o envelope empalidecido de todas as incertezas que haveriam de se fazer certas, nos limites de um sonho debelado.
Deixava, então os olhos espalhados por aí, pousando nos asteriscos mais luzentes do seu exíguo universo para ludibriar tristezas.
Era denso o ar que respirava!