Já não era o poema

                                                                                 Pintura de René Magritte

Já não era o poema que procurava
Mas sabia-se condenado às palavras.
Só elas acendiam a claridade
Sobre o que verdadeiramente procurava
 - o homem.
Nada havia de mais frágil
De mais errante e incompleto à face da terra
[exceto nos momentos privilegiados
Do amor]

Excluído o homem
Nada sobrava para sonhar
Ele era o esplendor, a maravilha
A raiz de tudo onde tropeçava o poeta
A cada nova pergunta.

E no entanto,                                                                                                                    
No deserto que criara em torno de si
Ele, o homem, era só abandono e desalento.
O mundo, o absurdo,
o desacerto do mundo
Transformara-o
Na sua própria ausência.

O homem está moribundo.
É por ele que chora o poeta
Pelo seu ressurgimento
À luz do próprio rosto
Do próprio coração
Deformado por falta de uso.