Searas de Versos

Quem me acorda agora?

2012-01-24T18:19:00.001Z

Quem me acorda agora
Se não as primeiras violetas
Nos vasos?
Se não a luz rasa e roxa roçando
O parapeito da janela?

Quem me acorda agora
Se não o murmúrio magoado das árvores
Contra a lentidão das folhas
No frio dos ramos?

Quem me acorda agora
Se não a música deserta nas fontes distantes
Onde verdejam promessas?

Quem?
Se não o vento na agitação febril das mãos?
Se não o vento
A fazer durar este fino veio de água
Na raiz branca e sedenta do sonho

Até ao derradeiro instante
Das horas crepusculares.

Já não era o poema

2012-01-22T16:06:00.004Z

Pintura de René Magritte

Já não era o poema que procurava
Mas sabia-se condenado às palavras.
Só elas acendiam a claridade
Sobre o que verdadeiramente procurava
- o homem.
Nada havia de mais frágil
De mais errante e incompleto à face da terra
[exceto nos momentos privilegiados
Do amor]

Excluído o homem
Nada sobrava para sonhar
Ele era o esplendor, a maravilha
A raiz de tudo onde tropeçava o poeta
A cada nova pergunta.

E no entanto,
No deserto que criara em torno de si
Ele, o homem, era só abandono e desalento.
O mundo, o absurdo,
o desacerto do mundo
Transformara-o
Na sua própria ausência.

O homem está moribundo.
É por ele que chora o poeta
Pelo seu ressurgimento
À luz do próprio rosto
Do próprio coração
Deformado por falta de uso.

Há Dias

2012-01-19T11:26:00.001Z

Eugénio de Andrade (19 de Janeiro de 1923 - 13 de Junho de 2005)

Há dias em que julgamos
que todo o lixo do mundo
nos cai em cima
depois ao chegarmos à varanda avistamos
as crianças correndo no molhe
enquanto cantam
não lhes sei o nome
uma ou outra parece-me comigo
quero eu dizer:
com o que fui
quando cheguei a ser luminosa
presença da graça
ou da alegria
um sorriso abre-se então
num verão antigo
e dura
dura ainda.

Eugénio de Andrade

Os lugares de Lume

Recusa

2012-01-16T21:56:00.005Z

Tenho metade das palavras cravadas a um palmo da raiva e outra metade a um palmo do amor. De todas me ausento. Fico em silêncio no escuro do vento, esta noite.

Pintura: Daniel Sprick

da recusa do abandono

2012-01-15T18:13:00.002Z

«Eu não tenho passado, trago tudo comigo. É uma questão de incompetência - construí uma casa de vidro sem aprender a porta, abandonei-me à minha sorte, e a janela que me mostras abrindo-se serve apenas para confirmar o que aqui se encerra. Por todos os cantos foram plantadas pela mesma mão as papoilas e as ervas daninhas e as vozes muitas disfarçadas pelos silêncios. O que aqui não se ouve ocupa hoje o espaço inteiro, despedaçado. [...]»

JORDÃO, Pedro (2011: p. 86), Imagias in: Golpe d'Asa

"Golpe d'Asa"

2012-01-13T22:54:00.008Z

Foi apresentada, hoje, na "Centésima Página", em Braga, a “Golpe d’Asa”.

Trata-se de uma nova revista de poesia que tem como diretora Ana Salomé, investigadora na CLEPUL (Centro de Literaturas e Culturas Lusófonas e Europeias da Faculdade de Letras de Lisboa).

Conforme se pode ler na Carta de Apresentação assinada por José Eduardo Franco, esta publicação nasce do ”amor pelo rasgo”, o que me soa muito bem, logo à partida. A referida carta revela sumariamente as intenções que presidem ao nascimento da Golpe d’Asa, intenções essas que não vou aqui revelar até para aguçar a curiosidade dos interessados, mas não resisto a transcrever alguns segmentos da mesma que me parecem particularmente interessantes:

«Trazer aos escaparates uma nova revista de poesia em tempos de crise parecerá a muitos um verdadeiro ensandecimento. Mas o que é a poesia senão ficar fora de si, ficar acima da razão, nas palavras de António Vieira, cultivando “a arte dos ociosos”, conforme o título poderoso de Herman Hesse. Hoje temos sede do ensandecimento que só a poesia nos pode dar, como “doce-amargo leite do espírito”. A poesia é o melhor remédio para a crise, melhor, para as crises que hoje grassam em vários territórios do humano. A crise maior é mesmo a crise do humano, que se esvazia...»

«As várias tecnologizações do mundo, o domínio do económico sobre o social, da quantidade sobre a qualidade, da matéria sobre o espírito, põem em perigo a continuação da humanidade no homem.»

«Logo, uma revista de poesia no meio da vertigem destes tempos desencontrados é uma chama de revolução. Lugar de resistência e de revolta, de grito e de silêncio, de apelo e de segredo, a poesia continua a ser a arte mais nobre do espírito humano...»

Justos aplausos, evidentemente!

Há um debater de asas...

2012-01-10T16:18:00.004Z

Pintura:Zhu Yiyong

Há um debater de asas rasgadas
Um primeiro suspiro às portas do desalento.
O rumor do verso emerge caótico
As sílabas tilintam aturdidas
Em grades enferrujadas
E o pensamento já não se liberta dessa prisão.
Fica aí enclausurado, senhor do vazio e da sombra.

Portas gemem em lamentos.
Queria poder falar-te
Dizer-te, por exemplo: a magnólia floriu!

Floriu, sabes?
Venceu a sonolência do chão
E a tua descrença na lisura rósea das pétalas.
Ignorou a camada branca da geada
Sobre o negrume da terra
E abriu-se, em flor, ao sol brando da manhã.

Assim, como se fosse natural
Agora que a vida acontece tão longe,
No avesso do mundo.
Mas os poemas
Estremecem em desassossego
Como pássaros de fogo
A queimar as mãos dos poetas.

E a magnólia floresceu. Um brilho novo
Banha as palavras que secavam
A um canto do inverno.

Queria poder dizer-te:
Há um debater de asas, sabes?
Ávido e firme...
Logo, logo, eclodirá o voo.

2012-01-08T16:10:00.001Z

«Ainda acredito que cada um de nós é o sábio maior acerca do caminho para a sua própria felicidade.»

Valter Hugo Mae (28/12/2011 a 10/01/2012),

Autobiografia Imaginária, Jornal de Letras

Do vento, a rebeldia...

2012-01-04T17:58:00.001Z

Não me desejem sossego
Que o tempo é pouco para a minha pressa
Não me desejem sossego
Que eu quero do vento a rebeldia
As crinas brancas das ondas
No seu eterno rebentar

Não me repitam: – descansa!
Que o meu cansaço traz as marcas
De muitas lutas por travar
O que eu quero é do vento a rebeldia
E o grito de uma gaivota
Que ousa engolir o mar

Não me deixem sossegar
Que o sossego não fala o idioma da vida
E à morte tenho tempo
De lhe aprender a voz

O que eu quero é do vento a rebeldia
O seu rugir denso e feroz
O sobressalto da luz
À superfície inquieta destas rochas
Intemporais

Não me desejem sossego
Que da vida quero mais.

Chove!

2012-01-01T18:43:00.002Z

Foto de Claro Oliveira

Chove! Estou aqui neste chão de lodo a ver passar os barcos à superfície do inverno.
Velas rotas, desejos vagabundos na incerteza da rota. Frota sonâmbula entre as margens indistintas de uma sombra cerrada.

Impressões

2011-12-28T00:00:00.005Z

Pintura: Joanna Sierko

Lancei meu lamento
no leito da deslembrança
como semente de vento
por germinar, num tempo antigo
escuro, a definhar.

Libertei-me de amarras
gastas e findas entre flores de papel.
Amputei ervas daninhas.

Das searas guardei o louro
promessa de pomo e pão.
Da névoa nocturna inventei poesia
à boca das sensações.
Ceguei às vezes, outras, emudeci.
Duvidei, confiei, desejei,
morri na foz lodosa de todas as ilusões

Sobrevivi,
campo de trigo na vastidão da fome
entre corvos sequiosos em bandos
banhando horizontes a negro
no lusco-fusco da mais velha
de todas as noites.

Corvos em bandos
Outra vez...

Mas no primeiro de todos os dias
na eternidade de um sol levante
há versos fluidos por compor,
há a terra e o mar por desvendar
e no meu jardim,
no meu jardim, mil borboletas a voar

Diz-me:
como colar o seu aroma esmeraldino
a este árido poema?

São como romãs

2011-12-21T23:31:00.002Z

São como romãs suspensas
Em galhos secos as lembranças
Na árvore mais nua do inverno.

As escadas enceradas
E a passadeira presa
Com pauzinhos arredondados
Subindo degrau a degaru...

O velho plinto a suportar
O vaso da avenca
E a clarabóia sem descanso
A tentar afugentar a sombra

Sonhos maduros oscilam
Romãs em galhos despidos
Aguardando o tempo tardio
Das colheitas

2011-12-19T23:36:00.000Z

O nosso mundo

2011-12-18T00:01:00.001Z

O nosso mundo é este.
Não o das árvores,
Dos ninhos, da seiva
Não o das flores e dos sorrisos

O nosso mundo é este.
Não o da igualdade,
Da justiça, do amor
Levianamente apregoado
Por aqui e por ali
Não o dos poetas
O das crianças, o dos poemas...

O nosso mundo é este
Que vemos, apenas
Se ousarmos acreditar
No que realmente vemos

Se nem todo o texto didático pode ser literário, todo o texto literário pode e deve ser didático, sem que a beleza da mensagem saia beliscada, sem que Poesia perca a forma e o sentido.

Rostos

2011-12-14T16:51:00.003Z

Que rostos são estes que passam
Sombrios e distantes?
Que laços e limites os atam
À incerteza dos instantes?

Que rostos são estes que vejo
Na luz breve de um olhar?
Gente sem voz nem ensejo
Gente insulada a passar.

Vai sem rumo nem destino.
Seu caminho é caminhar.
Ao relento em desatino
Sem foz p’ra desaguar.

É gente que eu pressinto
Tão próxima do meu viver
E a culpa que hoje sinto
É como chaga a doer.

A dor que marca o momento
É tão grande que consome.
É vento forte, é tormento
É mal que não tem nome.

Música

2011-12-11T21:57:00.006Z

Pintura: Orazio Gentileschi (1563-1647)

Esta música é quase vento
Cítaras bailam sobre os penhascos
Tocam-me de longe, cordas tensas
Entre um prelúdio e um percurso de água.
E a hesitação do instante é já naufrágio
Ecos, vozes, agitação...
Caixa de ressonância surda
Em busca do compasso certo
Do tom

Dezembro

2011-12-07T16:45:00.007Z

Fotografia: Rita

Os dias são agora brancos, húmidos e embaciados. O frio cai como um véu transparente sobre os telhados e as árvores já envelheceram quase tudo. O fumo das chaminés mistura-se com o nevoeiro e o tempo parece querer fugir para outro tempo...

É assim, todos os dezembros!

Uma calma silente percorre os velhos caminhos da alma e uma ideia quase palpável de eternidade vem tomar conta de ti como se dezembro, despido de trapos velhos, fosse a origem de todas as coisas, uma revelação a despertar quereres, uma promessa antiga de um “ tudo” por acontecer e, no entanto...

Há a lareira acesa e, lá dentro, a casa a tornar-se maior de ano para ano. Há a outra casa, cheia de risos e vozes a conversarem a uma só voz, e os cheiros doces e quentes a transportarem emoções para o futuro, já aqui, batendo à porta.

É um futuro sem cheiros ainda. Reparas agora que não cheiram a resina os ramos desse pinheiro plantado ao canto da sala, onde vais pendurando bolas douradas à mistura com memórias que desembrulhas, cuidadosamente.

E lembras-te que o lembrar é saber e sabes que logo, quando a casa adormecer completamente, apagarás a luz do teto e te deixarás deslumbrar pelo piscar colorido das luzinhas. Histórias novas e velhas, inteiras ou partidas desfilarão dentro de ti para que nenhum dezembro falte a este dezembro branco, húmido e embaciado.

2011-12-04T23:58:00.000Z

Não
acho que não

há coisas muito mais tristes do que recordar
tempos felizes em tempo de tristeza
há por exemplo já se ter esquecido
que se esteve triste
inventar fantásticos momentos de alegria
para sempre
não vividos
e depois transformar
o que só é
no que não há
como se a vida fosse eterna
e assim coubesse toda
neste poema de amor
ainda assim
a dizer sim

Macedo, Helder (2011: p.20)
in Poemas Novos e Velhos

Pintura: Vladimir kush

Pequenos nadas...

2011-12-02T19:09:00.004Z

Pintura: Eduardo Fiel

Resistem

verdes rebentos

no acontecer disfórico do tempo

Revelam-se

pequenos nadas flutuando

à superfície líquida das horas

Acendem-se

cintilações maternas, pirilampos lestos

na dissimulação da noite

Marcam

com "v" de vida

As anacronias excêntricas

dos relógios

Afagam-nos

respiração perfumada

da última roseira em flor

deste maio tardio

ninhos...

2011-11-30T00:28:00.002Z

Pintura:Deac Mong

Agora que o tempo perde a memória do verão

E a noite se vai acostando aos muros do quintal

Uma avezinha parte, inquieta

E adensa-se a sua invisível presença

Nos muitos temores pendurados

Nos braços nus desta árvore

no meu peito

A friagem invade sem dó

Os ninhos abandonados...

Nenhuma ave cantou

2011-11-26T22:55:00.000Z

Pintura: Heyerdahl

Nenhuma ave cantou, hoje
Dentro dos muros do quintal
Nenhuma brisa me reconheceu
Nenhuma luz por mim se enterneceu.

E agora que finda o dia
Escuto os lamentos do tempo
À tona da tua voz.
Falas-me do pousio dos trigais
Da monotonia nos pomares
Dos devaneios do vento.
Falas-me do silêncio que tomou as encostas
De onde partiram os homens
Com malas de desalento.

Falas-me do mundo.
Dizes que nada mudou.
Mas hoje... Que diferença!
O mundo até pode ser o mesmo
Mas eu mudei
E vejo com tristeza
O quanto com ele me enganei.

Não me contes o já contado.
Fala-me da canção que a água entoou,
Serena como um voo planado
Sobre um tempo limpo, um tempo são
À espera de brotar dos meandros da razão.

Camélias

2011-11-23T11:55:00.000Z

No aflorar do inverno

faz falta levar à boca

o colorido ameno das camélias.

Amo as palavras

2011-11-21T18:11:00.001Z

Amo as palavras, mas penso que é um amor não correspondido. Quando mais preciso delas é quando elas se fazem mais ausentes.

Grata a todos por este dia.

Lídia Borges

Lançamento

2011-11-19T14:32:00.009Z

A todos os que me quiserem acompanhar: é já amanhã, em Lisboa, Campo Grande, 56, às 15h.

Agradeço todas as palavras de carinho e felicitação que me têm chegado. Só por si bastam para me fazerem sentir compensada por este ato de publicar nem sempre pacífico.

Obrigada!

Sobre as mãos, não resisto a deixar aqui o que escreveu o Rogério, (http://conversavinagrada.blogspot.com/
pois as suas palavras traduzem muito do que penso sobre elas - As Mãos:

"As palavras são o que de mais sofisticado e humano existe. Há quem diga de quem as comunica bem, que elas, as palavras, lhes saem da alma. Para mim as palavras saem de todo o lado. Coração e cérebro são os grandes responsáveis. Um irriga o outro e este converte a vivência em algo a transmitir. Os olhos e ouvidos são acessórios importantes. Mas, no fim de tudo, são as mãos as principais responsáveis pela existência das palavras dignas. Tudo o que o homem fez e faz, sai-lhe das mãos. As mãos são a génese da inteligência humana. Quem não fez nada na vida e humildemente não reconhece isso, não tem uma mão cheia de palavras que valham a pena integrar na comunicação humana sob a forma de um livro, de poema, de canção ou outra qualquer..."

Mário Quintana

2011-11-17T21:49:00.002Z

Recebi hoje este poema de Mário Quintana, enviado pela minha querida amiga Fátima R.
Eu, que dei ao meu livro o título de "No espanto das mãos: o verbo" não poderia ficar indiferente a este belo poema que me deixou emocionada.

Obrigada Fátima!

Os poemas são pássaros que chegam
não se sabe de onde e pousam
no livro que lês.
Quando fechas o livro, eles alçam vôo
como de um alçapão.
Eles não têm pouso
nem porto;
alimentam-se um instante em cada
par de mãos e partem.
E olhas, então, essas tuas mãos vazias,
no maravilhado espanto de saberes
que o alimento deles já estava em ti...

Mário Quintana

Gestos

2011-11-13T14:43:00.002Z

Pintura:Vincent van Gogh

Temos os olhos no mesmo rio e cobre-nos o mesmo céu onde a lua teima em não se dar a beber. Limita-se a depor a sua luz feiticeira nas nossas mãos cegas e com elas escrevemos poemas feitos da fome salgada de um vendaval que não sabemos deter.
Um rio já não nos contém e uma traineira é só mais um sonho que parte.
Os deuses enlouquecem e semeiam desesperos na voz desavinda dos pássaros e nos cabelos em cascata dos anjos prendemos ainda gestos em laço para seduzir destinos.

Ainda temos nas mãos

2011-11-10T00:30:00.001Z

Ainda temos nas mãos
A força e o espanto
A raiz de um querer tanto
A esta terra no peito

Ainda temos nas mãos
A maresia e o sal
Dos nossos avós marinheiros
Que espalharam pelo mundo
O nome de Portugal

Ainda temos nas mãos
Um canto para florir
Nas cordas de uma guitarra
Um chão que se quer cumprir
Numa nova madrugada

Ainda temos nas mãos tanto mar
Tanta alma, tanto espanto!...

Da sombra...

2011-11-08T12:23:00.004Z

Pintura:Van Gogh

Quando o despertar
vem assim envolto
num manto de lucidez
e a razão
se cola ao branco das paredes,
aos objectos mudos,
à sombra da Natureza
e à natureza da sombra, lá fora,
sei que nenhum verso pousará,
leve e materno
na minha mão estendida,
a mendigar a lenha
que já vai faltando ao sol.

SOPHIA (6/11/1919 - 2/07/2004)

2011-11-06T15:08:00.007Z

SOPHIA (6/11/1919 - 2/07/2004)

A escritora Sophia de Mello Breyner Andresen já tem um busto no Jardim Botânico do Porto, espaço que povoava de encanto e mistério as memórias da autora.
Na primeira metade do século XX, era aqui, (local na altura chamado Quinta do Campo Alegre), a casa dos seus avós, João e Joana Andresen.

É este um dos espaços apontado como fonte de inspiração de Sophia. É esta a "floresta" dos maravilhosos contos que dedica às crianças e jovens.

[A Sophia de Mello Breyner Andresen]

Porque o teu grito
Tem o azul “aceso” do golfo de Corinto
E reclama a perfeição dos homens ousando esperar
que se igualem a deuses “sem suor, sem lágrimas sem falhas”

Porque juntaste no mesmo mar
Peixes, moluscos, crustáceos, em harmonia
Crendo na morte definitiva de “velhos abutres”
Sem saberes que renascem, sempre,
na obscuridade de cada esquina do tempo.

Porque quiseste a claridade que domina todas as coisas
E as nomeaste rente à raiz e ao espanto.

Por tudo isso, Sophia
Serás sempre A Menina do Mar
que embalo no colo da infância
Na estranheza de a saber estanha na própria casa.
Serás sempre A Fada Oriana
das minhas florestas misteriosas,
O Cavaleiro da Dinamarca
das minhas viagens sonhadas
E o [meu] mundo será sempre uno e luminoso
como o sonhaste
[...]

Lídia Borges

(excerto/reeditado)

Livro

2011-11-04T17:02:00.006Z

Nenhuma conquista, por mais pequena que seja, faz sentido se não tivermos com quem a partilhar.

Partilho, assim, alguns dos versos que tenho vindo a semear nestas searas, organizados num primeiro livro que acontece sob a chancela da Editora Lua de Marfim.

Deixo o convite, agradecendo desde já, a todos aqueles que queiram e possam agraciar-me com a sua presença na sessão de lançamento.

Semelhante à imóvel

2011-11-03T00:35:00.000Z

Semelhante à imóvel
transparência
à inesgotável face
à pedra larga onde o olhar repousa

Água sombra e a figura
azul quase um jardim por sob a sombra a iminência viva aérea
de uma palavra suspensa
na folhagem

Semelhante ao disperso ao ínfimo chama-se agora aqui o sono da erva a ligeireza livre
a nuvem sobre a página.

António Ramos Rosa

Hoje...

2011-11-01T22:17:00.005Z

Despertei hoje com o ego "em alta". É verdade. Não havia nuvens no céu, coisa rara nos dias 1 de Novembro que eu já conto e não são poucos!

Depois começaram a chover os carinhos e eu a achar que sim... Que os merecia, pois claro, naturalmente...

Flores, abraços de espécies variadas, (o do José Luís Peixoto é para ler), o anel que me serve, o relógio, as palavras ouvidas e as lidas, os beijos, os ex-alunos e os amigos nunca “ex”.

As árvores, nas margens do Lima, mais bonitas do que nunca...

Estou aqui agora e não me doem os pés. Não estreei uns sapatos de verniz, nem um vestido novo e mesmo que alguém quisesse pôr um laço nas minhas tranças não o poderia fazer. Já não tenho tranças nem a mão do meu pai a apertar a minha, a caminho do cemitério, quando chovia e as castanhas cheiravam bem.

Mas faço anos, ainda e “celebrar a vida” é obrigatório.

Bruxas

2011-10-30T22:54:00.005Z

Faz-se tarde.
A noite levantou voo sobre a cidade
E estendeu suas asas de soturnidade
Pelas ruas quase desertas.

A noite madruga
Empurrada pelos rigores do relógio
A quem baralharam os ponteiros.

Nas paredes nuas dos prédios
Sombras esguias dançam
Como feiticeiras loucas
Ao som de um oboé
Tocado à boca do vento.

Gato

2011-10-28T12:01:00.003+01:00

Com uma patita no ar
Estuda o chão.
A medo pousa-a delicadamente
Sobre a relva encharcada.

Uma lâmina luzente
Entre os arbustos
É o que procura
Mas há em cada movimento
Um traço de dúvida.

O sol após o dilúvio confunde-o
Clama por ele
Como verbo caído sobre o branco
de uma folha de papel
Clama pelo poeta.

Pequenas sementes
Donde pode brotar toda a terra.

Paisagem

2011-10-25T19:48:00.005+01:00

Pintura: Ricardo Verdugo

Dizes saber de cor o rio que corre em frente da tua janela
Dizes que as cantigas da água são sempre líquidas e insípidas
E que do canto das aves resta só o verde do musgo nas pedras

Esperas a noite onde a prata da lua te cega as mãos
E escreves à toa poemas de vidro que se despedaçam
Ao primeiro contacto com a dolência da tua voz

Mistura numa paleta: o rio que corre, o canto das aves
O feitiço da lua e todos os estilhaços do poema
Não esqueças os homens do barco, ao longe

Deixa repousar por algum tempo. Não muito
Agora pinta uma paisagem nova para os teus olhos
Na esquadria refeita de uma janela aberta para o mundo.

Flor

2011-10-22T21:52:00.005+01:00

Não sei se sabes, Flor
As minhas dores mais cruéis
São as gotas de entristecimento
Que pressinto em tuas pétalas
Neste ou naquele momento.

Quero dizer-te, Flor
Ainda que tenhas por jardim o mundo inteiro
Guardo dentro do peito, em forma de coração
Um recatado canteiro pronto para abrigar
Uma Flor sem alento que pretenda descansar.

Posso guardar-te, Flor?
Antes que o vento venha, sedento
Ameaçar teu frágil caule tão perto de se quebrar

Quero lembrar-te, Flor
Nunca um inverno chegou com a ideia de ficar
E nunca uma primavera partiu sem intenção de voltar.

Para ti, doce Flor

recantos, cantos e encantos...

2011-10-18T22:30:00.001+01:00

Um raio de sol entrava pela varanda aberta da sala e pousava o seu brilho intenso sobre a estante que, de alto a baixo, forra de livros, uma das paredes do corredor quase sempre sombrio .

A maravilha daquele fulgor inesperado produzia um efeito delicioso, quase palpável que eu experimentava como uma dádiva ou uma revelação. Os livros, tocados assim pela luz, apeteciam mais do que nunca e nunca o desejo de se darem a beber me havia parecido tão vivo.

Lamentei ter de me apressar para sair, mas a magia do instante perseguiu-me ao longo do dia. Ao chegar a casa, infantilmente, fui espreitar o corredor. Estava envolvido na sua meia-luz habitual. O visitante dourado tinha desaparecido, evidentemente, cumprindo a ordem irrefutável do relógio.

Passei os dedos ao correr dos livros em gesto de acariciar e pensei que é possível, sim! É possível que os poemas andem por aí dispersos, esperando que alguém os colha como frutos ou flores.

É que hoje eu vi um bem de perto. Estava pousado sobre os meus livros e eu não tive tempo de o apanhar.

Outros dias...

2011-10-16T18:02:00.006+01:00

Foto - Lídia B.

Poderia acontecer hoje, de novo
Com o outono a espalhar
As cores da sua paleta
Na eternidade morna da tarde

Poderia acontecer de novo:
Sentavas-te no banco de pedra
Junto da fonte
Eu ainda sei de cor
Os versos de Eugénio
Que te declamava
Em gestos juvenis e teatrais

Tu já tinhas um nome e eu não sei
Se eras fonte ou brisa ou mar ou flor
Nos meus versos chamar-te-ei amor

E nas inúmeras possibilidades
Contidas nas palavras
Escondiam-se verdes confissões

Poderia acontecer hoje,de novo
Nesta branda e cerúlea
Tarde junto ao rio
Em que os teus olhos
Se enchem de sede dos meus

Foi para ti que criei as rosas
Foi para ti que lhes dei perfume
Para ti rasguei ribeiros
E dei às romãs a cor do lume

A separar uns e outros versos
Mil primaveras e mil invernos
Madrugadas e poemas sem conta
Horas felizes e outras...Não sei!

Ainda sabemos cantar
Só a nossa voz é que mudou:
Somos agora mais lentos,
Mais amargos...

Mas (Eugénio que me perdoe)
Um gesto pode ainda não ser igual
Ao que passou.

A verde, versos de Eugénio de Andrade

in Poesia (Fundação Eugénio de Andrade-2000)

Há dias em que tudo dói

2011-10-14T23:57:00.003+01:00

Pintura: Laper Robert

Há dias em que tudo dói
Hoje dói-me o mundo
Não o mundo-cão que esse não morde
O que me dói é o mundo-homem
A ocupar as voltas do sentir e do pensar
Dói-me o grito
Que morde sem dó
Esta mão que escreve

Dói-me o dizer banal
Acenado por hipócritas mãos
Para cegar e iludir
Dói-me a mentira
A raiva por vacinar

Dói-me a cabeça
A fome e a sede das casas
E a espera paciente do abutre e da morte
E o silêncio de Deus também me dói
A sua mudez, a sua ausência

Mas o que verdadeiramente me dói,
Hoje
É este terrível doer inútil e inglório
que me atiça e me queima.

E às vezes não sei responder...

2011-10-12T12:38:00.004+01:00

Refugio-me nos livros como se fossem
florestas onde procuro envelhecer
para aprender cansaços
Nenhum livro porém me esgota nem eu
me esgoto nas páginas que palmilho
E o pior é que das árvores que toco
nenhuma me dá a sua sombra para abrigar
as lembranças do que fui ou do que serei.

Refugio-me nos subúrbios das cidades às vezes
E, às vezes, perguntam-me o que faço ali

e eu não sei responder

porque o bulício das cidades tem lugares secretos

onde se pode mergulhar como só se mergulha

na raiva ardente de um deserto

Hei-de refugiar-me no vento quente que passa

à espera de uma raposa nocturna

que me fale dos seus passos enegrecidos e solitários

Quem me quiser encontrar agite levemente uma rosa por colher

A verdade do seu perfume há-de revelar-me o trilho do retorno

Amor como em casa

2011-10-09T21:33:00.005+01:00

Regresso devagar ao teu
sorriso como quem volta a casa. Faço de conta que
não é nada comigo. Distraído percorro
o caminho familiar da saudade,
pequeninas coisas me prendem,
uma tarde num café, um livro. Devagar
te amo e às vezes depressa,
meu amor, e às vezes faço coisas que não devo,
regresso devagar a tua casa,
compro um livro, entro no
amor como em casa.

Manuel António Pina

"Ainda não é o Fim nem o Princípio do Mundo.

Calma é Apenas um Pouco Tarde"

Reaprendendo

2011-10-08T01:10:00.009+01:00

Meus olhos já cansados
Catam o erro não errado.
Ah!.. Este acordo que não acordei!
E foi dormindo que esperei
Ser um engano consentido
O escrever que hoje estranho
Deste modo transvestido.

Corto letras, hífenes, acentos.
Maiúsculas perdem direitos
E o direito sai torto
Quando a lei é ponto morto.

Sob a minha atenção passam
Palavras decepadas.
Minto-me. Desminto-me
Sigo em frente, volto atrás
Em dança desengonçada
Receção - para receber
Para perceber - Perceção

Ou não!

Objecto também não - objeto
E o c lança seu grito de indignação
O eco sobe no teto que como se vê
Inquieto, deixa cair o c.

O inseto perde uma asa
E deixa de voar
Em ato imediato.
E no meio da confusão
Eu não ato nem desato
Já nada me sai da mão.

Dia Mundial do Professor

2011-10-05T22:29:00.009+01:00

Gosto da minha professora.

Não por ser alta ou ser baixa
Não por ser feia ou ser bonita
Gosto dela
Porque sim.

Gosto dela
Porque ela gosta de mim!

Porque tem flores no cabelo
E estrelas no olhar quando sorri
E o sorriso dela quer dizer
Que eu aprendi.

Tantas coisas que aprendi
A ler, a escrever, a contar
A rir e a pensar
A ser livre
A crescer

Gosto da minha professora
Nunca a vou esquecer.

(Deram- mos)

Escrita

2011-10-03T23:10:00.014+01:00

E, depois de grafadas as estrofes, a palavra se queda morta no momento que ela própria aprisionou. O tempo imóvel recolhe-se no silêncio do poema fenecido e tu relês cada verso, cada vírgula, cada ponto, querendo manter acesa a luz materna. Querendo fixar a matriz da sua existência como única forma de reviver o instante que já se vai perdendo.

Pintura: Dead end. Morteza Katouzian

O Outono é feito de coisas simples

2011-09-30T11:32:00.006+01:00

Donald Zolan (pinturas)

O Outono é feito de coisas simples
Uma cesta de maçãs largada no chão
Tigelas de marmelada a secar nas janelas
O cheiro doce das compotas...

Revoadas de pássaros apressados
E uma neblina mansa a empurrar-nos
para dentro de um sentimento sem nome.

Esta manhã o canto das aves
Foi trocado pelo som de uma harmónica
que lança pela rua o seu tocar afinado.
Vem à mistura com um pregão:
Tesouras, guarda-sóis, facas e navalhas.

O guarda-soleiro voltou, como por magia
Saído de uma porta do antigamente
E, de imediato, uma infância corre
Desafiando o vento no empedrado do largo.

Ao centro, uma estátua equestre
E D. Pedro V, do alto da sua montada
A vigiar as correrias das crianças
E os velhos, de olhos cansados
Procurando no jornal
Com a urgência de um sem-tempo
As notícias por acontecer
No restolho das viagens só sonhadas.

E eu, menina
A acreditar que o guarda-soleiro que passava
Era o guardador do sol
E por sua culpa, viria em breve
O frio do Inverno.

Palavras

2011-09-28T20:01:00.003+01:00

Ferem como facas as falas
Em palavras mascaradas
Corvos negros em bicadas
A mutilar a razão

E se lhes pressinto a manha
Em esboço desenhada
Já o signo, a intenção
São atroz equação

Ignóbil e impreciso
Este dizer que me dizem
Que ouço sem ter de ouvir
Em rumores de acusação
Numa culpa por sentir

São como facas as falas
que falam p´ra confundir

Reminiscências

2011-09-26T21:34:00.009+01:00

A Beth do Mãe Gaia e do Me and You http://wwwmeandyou-meandyou.blogspot.com/ surpreendeu-me com a declamação, feita por si, de um texto meu: Reminiscências, publicado aqui em 12/07/2011.
Amavelmente, cedeu-me também a gravação, a meu pedido, para que a pudesse partilhar.
À Beth, o meu sincero agradecimento pelo carinho e pelo trabalho realizado.

Clicar para ouvir:

Audio Recording on Thursday morning by Mãe Gaia

Pedagogia e Arte

2011-09-25T16:32:00.002+01:00

"Toda a arte é uma revolta

contra o destino do homem".

André Malraux

Tenho andado empenhada a reflectir sobre dois conceitos que se interligam quando nos referimos à educação das crianças e jovens. Falo de Pedagogia e Arte, mais propriamente de didáctica da língua e literatura.

Acabo de ler a “Educação pela Arte” de Herbert Read que, tal como Platão (sec. IV a.C.), defende a tese de que a arte deve ser a base de toda a Educação.

Assistimos, ainda hoje, nas nossas escolas a uma indefinição de fronteiras entre o que é matéria textual para crianças (manuais escolares) destinada à aquisição de saberes e o que é o texto literário, (fruição) como concepção estética que vai de encontro aos interesses e necessidades naturais das crianças.

De um lado temos os ofícios que têm como finalidade a lavra de coisas úteis e por outro temos a arte que se refere à lavra de coisas belas, sendo que há um enorme desequilíbrio entre os dois pratos da balança, ficando o texto literário confinado a um reduzido espaço, o que produz efeitos nefastos e irreversíveis na formação de novos leitores.

Se nos fundamentarmos na evidência de que a educação estética é a educação para os sentidos, não nos é difícil concordar com Platão e Herbert Read, pois a inteligência, a lógica a razão, bem como a consciência do mundo que nos rodeia baseia-se nos sentidos e o aumento dessa consciência é o primeiro passo para a liberdade.

A ideia clássica de “educação para a inteligência” que visa transformar a criança num homem/mulher inteligente ao nível do raciocínio lógico, revela-se imperfeita porque ignora a necessidade básica de uma educação para a sensibilidade promotora da expressão da individualidade de cada um, num processo que é, simultaneamente, de integração.

A expressão artística é um acto libertador de energias que carece de afluir para o aperfeiçoamento e desenvolvimento da totalidade do ser.

Pequenos Poetas: versos que guardo

2011-09-23T22:11:00.001+01:00

Coisas...

2011-09-16T18:48:00.004+01:00

Pintura: Charnine

Debruças-te na janela mais alta da tua apreensão
Há homens que parecem coisas
É uma perplexidade que
Morde dolorosamente o teu sossego

Coisas com pernas olhos e mãos
A proclamar razões
Como se fosse a razão capaz de lhes ensinar
A mentira

Coisas com pernas olhos e mãos
Parecendo gente
E por que os confundes com gente
Imaginas-lhes corações e almas claras
Para escreveres futuros mais limpos
Mas as coisas nada sabem
da claridade dos corações e das almas

São como corredores cegos os homens-objecto
Onde a injúria respira a pulmões de pedra
Com metástases de podridão

Quem desventra assim a humanidade
Deixando-a moribunda a sangrar
Sobre os escombros perdidos da razão?

Quem te salva quem nos salva
Do absurdo deste mar em turbilhão?

Que farei eu...

2011-09-15T00:04:00.002+01:00

Que farei eu senão
recriar no ritmo das mãos
o rio, o barco, a vela...

Que farei eu senão
inventar o vento na margem
onde a viagem se atraca.

Uma sala de aulas, a vida.

2011-09-12T22:31:00.004+01:00

Pintura: C. Peterson

Uma sala de aulas, a vida.
Não aquela na serra nem a outra junto ao rio
Não a do outeiro entre flores plantada
Ou a de soalho roto e paredes assoladas.
Não a de vidros partidos e janelas por pintar
Ou a outra onde o sol tanto gostava de entrar.

Não a nova da cidade ou a da aldeia, pequenina.
Não a de hoje ou a de outrora
Apenas a sala onde entro agora
Através de uma porta à entrada da memória.

Já não sei de que lado o meu lugar
À frente ou atrás da secretária?
Quem me diz onde me devo sentar?

Há cantigas de roda e jogos para jogar.
Um pião, uma corda, um chão para semear.
Uma sineta que soa, uma história de encantar
Fadas, duendes, anões, tantos sonhos p’ra sonhar
E um saco de respostas p’ra quem quiser perguntar.

Há uma estrela sorrindo no alto de uma janela
E um sol quase a nascer brilhando juntinho dela.

Dentro de uma sala de aula
De crianças povoada é que sei o meu viver
Do lado de fora, quase nada
O que tenho a ensinar, o que tenho a aprender.

O outro lado das coisas

2011-09-10T19:38:00.000+01:00

As palavras são fundantes?

Também desagregam.

O amor cega?

Também revela.

O ódio destrói?
Também liberta.

A dúvida paralisa?

Também inspira.

A coragem é altruista?

Também é soberba.

O medo atrapalha?

Também protege.

A vida é tragédia?

Também é gloriosa.

A morte é o termo?

Também é recomeço.

João Melo

in Poesia (2009:40), Caminho

Há na paz desta tarde...

2011-09-07T19:38:00.000+01:00

Pintura: Hu Jun Di

Há na paz desta tarde
Rente às árvores
Uma tensão oculta um mistério
Um prenúncio de tragicidade
- oco talvez -
Mas são sombrias as sombras
pendentes no movimento pausado
da folhagem
Há formas que nunca viste
Na arquitectura vegetal do momento
Há formas que nunca viste

Interrogas-te sobre a intenção
Desse ínfimo cristal
Que se move fora do tempo
Pondo em causa
O equilíbrio das forças naturais
A harmonia, o ritmo e a perfeição
que a terra dita

Esse estado ideal que traz à luz
O teu desejo intrínseco de SER
Sem desperdícios e sem excessos
Tão distante desta tarde estéril
Numa suposta paz
rente às árvores.

Reflexo

2011-09-04T22:32:00.003+01:00

E agora é um odor
de Outono que se expande
nas horas em que te espero.
Canto impreciso
que um frouxo reflexo de luz
Insiste ainda em dourar.

Pintura: Olga Kalashnikova

Libertar o grito

2011-09-01T14:52:00.002+01:00

Libertar o grito
Fazê-lo voar
No céu da
Indignação

Desenraizar
As ervas daninhas
Que sugam o pão
Renovar olhares
Consertar momentos
Avariar silêncios

Libertar o grito
Desaprovar
Ceifar mentiras
Podar emoções
Ajustar o verbo

Colher soluções

O mar, ainda!...

2011-08-29T15:47:00.010+01:00

Fora um despertar de pálpebras pesadas que se recusavam a abrir, fugiam da luz e insistiam em ficar pregadas a um sono que prometia chegar. Esperara-o horas a fio, em vão. A noite tinha-se enchido de fantasmas que semeavam ameaças informes entre as pregas dos lençóis terreno que, na iniquidade da noite, se tornava arável e muito fértil.

Em que tormento amanhecia para mais um dia igual a tantos outros, nos últimos tempos? Um dia gélido que sentia já a queimar-lhe as mãos fortes que haviam sido firmes a segurar as redes no mar. Experimentou abri-las, mas logo delas se alongaram sombras oscilantes a envolvê-lo numa febre incómoda, sublevada que se colava ao corpo e lhe sondava o coração com garras finas de dor e aço. Queria acordar sob o signo de outro tempo, noutro espaço insondável, dentro de si. Como naufrago agarrava-se, em desespero, inventando amarras que se iam diluindo na incorporalidade da matéria que as tecia. Nem o sono, última porta entreaberta, irmão das coisas sossegadas lhe permitia entrar para acalentar os cansaços.

Num gesto de ousadia abriu os olhos. Foi quando se viu esmagado pelo excessivo peso do seu tributo à vida. Levantou-se, meio embriagado pelo branco da noite e saiu para a rua disposto a recomeçar.

Bateria a todas as portas sem descanso, falaria a todos os mestres de todos os barcos, alargaria o círculo da busca mais e mais e mais...

E se, mais uma vez, não encontrasse trabalho? Como regressar a casa, aos olhos infantis sobre si [pai!...], à mesa vazia, à noite sem fim?

[...]

Miranda - Pintura

Figos

2011-08-27T19:28:00.003+01:00

Pintura: sem indicação de autor

Os figos já exibem

Seus sorrisos roxos e doces
Nos braços da figueira

Chegam-me às mãos dispostos

Em jeito de tentação

Sobre as folhas recortadas

Que um dia no Éden

Foram as vestes de Adão

Carnudos e suculentos

Quando libertos da pele

São pura sedução

Uma carícia na boca

Um gordo pingo de mel

Pecaminoso

Tão bom!

Da chuva

2011-08-22T15:15:00.003+01:00

Pintura de Gustave Caillebotte - Paris 1848

A luz madura do fim de verão
Infiltra-se nas ramagens das árvores
E um trémulo recolhimento
Ressoa já, ao de leve,
No dialecto dos pássaros.

O canto soa mais brando
Rente ao verde-seco do chão
Esculpindo uma dolente toada
Em demoras silabadas
No dorso cadente do tempo.

Insinuam-se as margens
De invernos infindáveis
Que emergem fleumáticos
E morrentes nas tardes
Em que a chuva se abriga
Dentro de nós.

Anoitecer como
Se ainda nem se fez dia?...

Dança - A propósito do acordo ortográfico

2011-08-20T12:38:00.004+01:00

Pintura: Fabián Pérez

« [a] única palavra portuguesa cuja ortografia precisa de ser mudada é dança que se deve escrever com s, como era antes porque o "ç" é uma letra sentada»

Declaração de Sophia Andresen

numa entrevista ao JL (25 de Junho de 1991),

a propósito do acordo ortográfico.

degredo

2011-08-18T00:18:00.006+01:00

Pintura: Joachim Lehrer
apenas
sal disperso
o poema
laivos
de insanidade
apenas

barro
disforme
exilado
na placidez
das mãos

fragmentos
partículas
cinza e pranto
apenas

de que serve
a palavra
se ela é
degredo
eco
sem voz
a arder
na garganta

o poema
sal e pranto
apenas

Das férias...

2011-08-14T00:05:00.000+01:00

Ter o mar a dominar todos os sentidos, durante o dia... E de noite, deixar a cortina um nadinha aberta para o poder espreitar, se o sono se fizer rogado.

Póvoa de Varzim - Agosto/2011

Inevitável a nostalgia, na hora da despedida.

Ansiosamente

2011-08-11T23:27:00.000+01:00

Pintura: Rafal Olbinski

Ansiosamente os pássaros invadem
o lado exterior da minha vida
Essa harmonia estranha

Entra nos pensamentos
com que durante a noite repensei
a verdade da vida

A janela fechada
representa a manhã Dormir
a venenosa unidade impossível

GASTÃO CRUZ in As Leis do Caos (1990, p.30)

Meu Amor

2011-08-07T19:46:00.010+01:00

Pintura: Brusilov Stanislav

Já não permanecemos nas palavras
Como no tempo das árvores em flor.
Desprendemo-nos delas
Logo que envelheceram e perderam
A sua origem pura e poética.

Desprendemo-nos delas
Como chama de um fogo extinto
E não dizemos mais lírios,
Perfume ou paixão
Não dizemos mais: “Meu Amor”.

E amar é agora estar sentado
À sombra de uma árvore
Cujos frutos amadureceram
E caíram antes de ser verão.
E nós, ingénuos
Sem nenhum preparo para os acolher.

Mas inexplicavelmente
Não desaprendemos os gestos
E os seus desígnios
No quebranto deste tempo imperfeito
Não desaprendemos o leito da seiva
Que corre no corpo ameno do olhar.

E permanecemos ainda de mãos dadas.

Meu Amor!

Elas

2011-08-05T18:59:00.003+01:00

São elas, as mulheres que trazem o mar

em pequenos baldes de plástico
até às esquinas da cidade.
- Sardinha e pescada vivinha -
O pregão sobe no ar a meio tom
que o agente de autoridade
pode estar por perto.

Quando este aparece
à entrada da rua
é uma roda-viva na tarefa aflitiva de
esconder os baldes.
Qualquer recanto serve
entre os carros estacionados, à entrada das casas
sob os aventais desatados à pressa.

A notícia corre como uma vaga cúmplice
de esquina em esquina
e o mar recua sem deixar rasto.
Mas quando a autoridade se enche
de competências e valentias
e lhes sonega as parcas migalhas do dia,
o pregão dá lugar ao choro.
É um soluçar conformado
que lhes martiriza a garganta
porque é amargo o sabor da fraqueza
e injusta a justiça dos homens.

Voltam sempre na crista de uma nova maré
para vender o que sobra
do sobressalto de mais uma noite
em que os seus homem as trocaram pelo mar

- Faneca vivinha -
A meia voz, a meia vida
“Não vá o diabo tecê-las”.

Dádivas

2011-08-02T16:36:00.006+01:00

Foto: Lidia Borges

Aos poucos acende-se o dia sobre a cidade.

A luz num sono desfocado cobre a manhã

sob um manto de frio e soturnidade.

O horizonte aproximou-se da praia

bebendo o mar na passada
e a ronca aflita clama pelos barcos engolidos.
Tenho as férias amarrotadas
no bolso do casaco franzino que não aguenta a friagem.
Transeuntes passam alheios
subindo a custo a íngreme melancolia dos tempos.

Caminho pelo passeio (Alegre, de nome)
e depressa, o porto.
Os barcos regressam vindos do nada,
os homens têm na pele o sal e a maresia
de muitas lutas no amanho o mar.
De gorros enfiados e galochas desengonçadas
retiram dos barcos bóias, redes e caixas.

Caixas e caixas
Onde brilha a prata dos
peixes ainda ondulantes e confusos
na procura das ondas roubadas.
As minhas férias espreitam do bolso
E começo a consumir lentamente
Toda a sede que trazia do mar.

O peixe ao almoço...
uma dádiva dos céus que agradeço aos homens.

Conquista

2011-07-30T23:58:00.001+01:00

Fotografia: Lídia Borges

Livre não sou, que nem a própria vida
Mo consente.
Mas a minha aguerrida
Teimosia
É quebrar dia a dia
Um grilhão da corrente.

Livre não sou, mas quero a liberdade.
Trago-a dentro de mim como um destino.
E vão lá desdizer o sonho do menino
Que se afogou e flutua
Entre nenúfares de serenidade
Depois de ter a lua!

Miguel Torga,
in "Cântico do Homem"

Partem silentes os barcos

2011-07-28T23:22:00.001+01:00

Pintura: Magnus

Partem silentes os barcos
Do cais abandonado
Sob a inépcia dos olhos.

Por entre rastos de bruma
Sei-os a naufragar
Um a um no molhe salgado
De uma ilha sem mar.

Toda a aridez abrasiva do desânimo
Me vem à boca
Com a chegada dos primeiros
Lamentos na voz do vento.

Ameaçada, uma réstia de sol
Resvala lentamente
Pelo abrupto declive
De um sonho mau que se instala.

Coisas

2011-07-26T18:32:00.016+01:00

Pintura: Annenkov

As coisas “imprescindíveis”
que uma mala de mulher
pode guardar
em desarrumação!...
Um não mais acabar
de compartimentos,
objectos, sentimentos,
confusão...

Uma fotografia
junto do lenço da mão,
documentos à esquerda
para identificação.
À direita
uma bolsa de vaidades
deixa fugir o baton
que vai atrás do espelho
Para retocar o tom
vermelho.

Um livro de ocasião
posto à frente sempre à mão.
Os óculos, o porta-moedas,
um frasco de irritação,
umas lágrimas já usadas
um não-sei-quê, um cartão.

Um bloco de notas inúteis.
De um poema, um fragmento
aqui deixado pelo vento.
Uma voz sempre apressada
ao telemóvel pregada.
Recibos, anotações,
uma agenda, emoções...

E a chave de casa
que ainda há pouco andava
por aqui aos tropeções?
Tenho a certeza de que a vi.
Voou, desapareceu.
Querem ver que a perdi?

Há poesia bastante

2011-07-23T22:43:00.002+01:00

Há poesia bastante num vasto campo de girassóis,
No modo como conjugam
Vontades e movimentos em torno do sol.

São como soldados assim alinhados.
Às vezes vejo-os em marcha ao lado dos homens
Contra a injustiça e a mentira
Contra a exploração e a avareza.
Mas é só imaginação.
Depressa haveriam de dispersar
Em mil frentes os homens
Para os quais o sol é um pássaro andante
Sem poiso certo.

Dir-me-ão que são tantas as sentenças
Como as cabeças
E na pluralidade reside a essência do ser humano.

Mas há coisas em que a própria pluralidade
Sonha ser singular.
Pode ser plural a justa Justiça?
Que pluralidade pode haver
No modo de olhar os olhos de uma criança faminta?

Que pluralidade se pode enxergar
No isolamento e na pobreza de um velho?
E na miséria de um povo, que pluralidade?

Há poesia bastante no saber singular
Que paira sobre um vasto campo de girassóis.

Noite

2011-07-22T22:50:00.002+01:00

Pintura: Holsoe

A noite já fecha paulatinamente
As suas asas de incerteza
E uma claridade branda aflui a medo
Na monotonia estafada do relógio

Dorsos acostados
Adormecidos e silenciosos
Céu e terra, um só.
Como se fossem os deuses
Aliados dos homens
Nas horas guardiãs
de falsas quietudes.

Há cristais estilhaçados
No limiar dos meus passos
Nocturnos e indefinidos.

Da Semente

2011-07-19T22:45:00.000+01:00

Da semente

Conta-se o tumulto,

O húmus feito cama

Que o vento acobertou

O dilatar doído do ventre

Em corpo de promessa.

Conta-se o parto, o broto

A respiração lenta

Na solidão submersa na terra.

Querenças e tendões cingidos

Sobre a coragem humedecida

De ser manhã.

Alcançada a luz

Resta crescer rumo

Ao destino que a virá tocar

Seara de trigo

Do belo ondear

Que a luz do poente

Querendo ser gente

Vem sempre beijar

"Sete Estórias do Vento Salgado"

2011-07-17T13:15:00.006+01:00

O encontro tinha como propósito o trabalho. Chegadas à biblioteca, ela disse em surdina: - Toma, são as minhas “Sete Estórias do Vento Salgado”.

Eram umas folhas A4 agrafadas com uma capa ilustrada em tons de azul marinho. Dei-lhe um abraço, pois já tinha manifestado o meu desejo de as ler antes do livro sair. Às vezes não sei esperar.

Desviei para o lado livros e cadernos. Bolas, afinal o trabalho não era assim tão urgente!

Enquanto ela se concentrava nos “segredos” de David Mourão Ferreira, eu entrei no primeiro conto –“ Labirintos da Saudade” e não pude parar. Li de um fôlego todas as estórias. Falam das gentes da Póvoa de Varzim, da cidade, dos pescadores, da morte no mar, da emigração, do artesanato feito a partir dos búzios e as conchas apanhados na praia, das camisolas de lã bordadas a vermelho e preto, com motivos do mar.

É um livro de lutas e de emoções! Uma prosa poética que põe em destaque a dor de um povo castigado pela dureza de uma vida impiedosa. Mas fá-lo sob um manto de ternura que envolve a afaga, como quem quer curar velhas feridas.Quando eu já tinha o mar a encher-me os olhos e na garganta uma espécie de barco encalhado que não me deixava falar, ela indagou – O que foi? Gostaste?

Sim, Ana Paula. Gostei, gostei muito...

Parece-me que a austeridade da vida aqui retratada ultrapassa os limites do “ local” e se alarga a todo um povo, aquele de que fazemos parte, quer se trate da gente do litoral ou do interior, do norte ou do sul, do mar ou da terra...

Somos nós, Ana Paula, quem povoa as tuas estórias.

Ontem no “Diana Bar” na Póvoa de Varzim, num ambiente de festa, a Ana Paula Mateus, vencedora do Prémio Fundação Luís Rainha, das Correntes de Escrita, deu a conhecer o seu Sete Estórias do Vento Salgado.

Parabéns, outra vez, Paula. Não penses que te livraste do autógrafo. Dou-te tempo para o pensares. Quero-o especial.

Reminiscências

2011-07-12T21:44:00.004+01:00

Pintura - Theodor kleehaas
Revolvo reminiscências
enquadradas em imagens mate
na gaveta das relíquias.
Ganham corpo, crescem desmesuradamente,
transbordam, tomam tudo em redor
Entre os cansaços do entardecer
tomam tudo em redor…

Fico vazia de mim a mensurar distâncias
A desligar estrelas para moldar a noite
Porque o respirar magoa, à luz ardente das mãos

Quando ela chega – a noite - escura e dócil
escorregando pela esquadria sóbria da janela
pergunto-lhe: sabes resolver enigmas?
É necessário redimensionar sentires
Comprimi-los, reduzi-los ao seu tamanho real
Atá-los com fitas de veludo em cruz
A confluírem num laço bem apertado
para que caibam de novo na pequena gaveta
onde os tinha guardado.

Lídia Borges

"Do outro lado do espelho"

2011-07-10T16:28:00.005+01:00

Esposende é uma terra bafejada pelos deuses. É toda feita de azul, de água e luz. O rio, o mar, o céu e sobretudo uma claridade brilhante que contagia e embriaga. Ontem, porém, foram outros os encantos que não os paisagísticos a reclamarem a minha presença.

Era o dia da apresentação do primeiro livro de poesia da Maria João, minha querida amiga (com que prazer o digo!...) do “Pequenos Detalhes” .

Chama-se “Do outro lado do espelho” e reflecte uma poesia envolvente que, na minha opinião, se particulariza pelo brilho com que a autora traduz os seus silêncios, numa desocultação das coisas e do mundo, feita a partir da enorme sensibilidade e da transparência de um olhar sempre atento.

Foi um momento muito especial. Aliás, a sensação de bem-estar acompanha-me ainda hoje embora, como já confessei à autora, escondida atrás da minha natural timidez, tenha perdido a oportunidade de lhe dizer do meu real carinho, da minha imensa admiração.

Foi também uma agradável surpresa o encontro com a escritora Mel de Carvalho a quem coube a nobre tarefa de apresentar o livro. (De forma brilhante como era esperado). A imediata empatia que se instalou entre nós, pedia conversa mais longa. Fica em espera…

Resta-me desejar à Maria João que o livro agora nascido receba o reconhecimento que merece, indubitavelmente, e que outros como este lhe vão acontecendo vida fora.

Lídia Borges

"Ficar ou partir"

2011-07-08T23:18:00.009+01:00

«Um nada que somos.»
Tanto!...
Útero, fonte e raiz
Universo de fôlegos emergentes
O caos a parir nova ordem
A nossa
Em delírios consumada.

A «finitude» rompe e edifica
É partir e ficar
Unificar
Fragmentos inconciliáveis
Nos desejos que desenhamos
Em espaços de sombra e luz.

As «máscaras» que usamos
São os rostos que temos
E negamos
As máscaras somos nós
Sentires efémeros
«Inconsistentes e gelatinosos»
Que num ímpeto...
«Zás»... se apagam
E nos apagam
Na vertigem, faltamo-nos.

Ficamos ou partimos?
Nunca o saberemos com precisão.

* Este poema surgiu em diálogo com um texto do "Mil Conversas" e todas as palavras ou expressões entre aspas são retiradas desse texto "Partir ou ficar" com o conhecimento do autor.

Lídia Borges

Poeta...

2011-07-05T22:47:00.001+01:00

Pintura: Harriet Backer

Poeta? Não
Quando muito
pressinto os rumores de poemas passantes
versos ocultos por entre os ramos
na floresta de papel que nos habita.

De quando em vez,
um forte estrebuchar de asas na folhagem
um distúrbio, um apelo
como se o voo fosse acontecer
e o poema adejasse azul e infinito
no céu da minha contemplação

Ilusão!

O que imprimo é então o que sobra
de um voo frustrado
Apenas o pó levantado
no bater de asas
do eterno poema denegado

L.B.

A casa

2011-07-03T19:59:00.000+01:00

Pintura: Capel
Fazia-se urgente um abrigo
A salvo dos queixumes
Que choviam de um
céu de cinza
Havia tempo demais.

No antigo aconchego da casa,
Da velha casa com escadas de pedra
E vasos de sardinheiras
Subindo, degrau a degrau, até ao patamar
Procurava-me,
Procurava-nos, antes da dispersão,
Nos objectos parados sobre os móveis
Na sudez imprópria das paredes
Outrora despertas.

Bem a sabia morta, à casa.
Porque as coisas morrem.
[Só as coisas morrem
Nunca as pessoas.]
A casa morrera quando a vida
Que lhe dera vida, aos poucos,
A abandonara.
Era agora ela, impiedosa
Que me abandonava.

Por causa disso,
Embalo no colo uma criança triste
que já não tem onde dormir.

Encontro de Literatura Infantil e Juvenil

2011-07-01T19:56:00.011+01:00

Trata-se de uma iniciativa da Biblioteca Lúcio Craveiro da Silva, a decorrer em Braga (1 e 2 de Julho) que põe à conversa autores, ilustradores, investigadores e todos aqueles que se preocupam com as questões relacionadas com o Livro destinado à criança/jovem.

É com muito agrado que participo nestes encontros, que ouço o muito que sempre tenho para aprender, mas é em volta dos textos propriamente ditos que "me perco".

Aconteceu-me hoje com este livro - Guardador de árvores - de João Pedro Mésseder com ilustrações de Horácio Tomé Marques.

Uma revelação a cada palavra, a cada risco (a preto e branco. O desenho impõe-se pela qualidade do traço, dispensando a cor. Além disso constitui um prolongamento do texto, perfeito).

Ao pensar que este livro não foi escrito para mim que "já sou grande" fico convencida de que, apesar disso, não cresci tanto assim, pois como qualquer criança acometida por uma súbita curiosidade, não o larguei até que a contra-capa me olhasse... com espanto.
Desculpa! - disse-lhe eu - Por serem tão grandes, as minhas mãos.

Não dá repouso

à árvore

o vento norte.

Mas quem disse

que ela não gostava

dessas longas carícias

no cabelo?

Guardador de árvores (2009, pág. 13)

Fala-me de ti, esta paisagem

2011-06-29T22:11:00.008+01:00

Pintura: Thaulow

Entre o dentro e o fora, uma janela
a marcar o lugar onde,
num rasgo de luz,
nascem os meus dedos
para abrir portadas.

Fala-me de ti, esta paisagem
a orvalhar ternuras
por cima dos meus ombros.
É uma linguagem de água que absorvo
como quem bebe o amor, em drageias,
a horas certas.

Fecho a janela e não durmo.
O sono não repara
os cansaços do não vivido.

Lídia Borges

Regresso

2011-06-27T23:49:00.001+01:00

Intentei reinventar os verdes versos naufragados no rio que me corre entre uma e outra mão, mas cansei os olhos na poeira de assoladas esperas.
Enrolo agora o tapete das minhas viagens, travessias a cores entre margens indefinidas, verbos na procura incessante de regresso aos poemas nunca escritos que guardo dentro de mim.

Pintura: Quint Buchholz

Da terra

2011-06-23T18:18:00.002+01:00

Pintura: Olbinski

Do canto da terra
Sei o fruto, a polpa e a casca.
O refrão a entoar ternuras
Na voz dos pássaros.

Do seu pranto
Sei os homens,
As magras paisagens
De áridos futuros.

Alguns dizem: - bastam-me as mãos
Para fazer brotar fontes e rios
Outros porém,
De muitas sedes nascidos,
Bebem até à derradeira gota
As fontes e os rios
E dizem: - bastam-me as mãos
Para fazer brotar desertos.

Da terra sei a secura
E a interdição da água
Na véspera da lágrima.

L.B.

Para dizer o indizível

2011-06-20T23:30:00.001+01:00

Havia uma intenção madura
de traduzir a terra,
escutar-lhe a correnteza da seiva,
o despertar lento da semente,
a obediência das raízes.

Para dizer o indizível
Onde buscar as palavras?
Hoje
que o meu alfabeto
amanheceu encismado
e foi sentar-se todo o dia
nas horas poentes
a remoer passados
a dobrar e a desdobrar saudades

Hoje,
a voz ficou-me só
para os silêncios.

José Saramago

2011-06-18T14:03:00.000+01:00

Insónia

2011-06-16T15:29:00.006+01:00

Pintura: Gianni Strino

Como numa tela

o barquinho de pesca não denuncia

o mínimo movimento.

É uma gota de tinta vertida na escuridão,

um espaço oco,

refúgio de inexistências.

O universo parece dormir mergulhado

numa imensa bolha gélida,

densa e mortífera.

O ar reflecte uma lúgubre luminosidade

Sem promessas de amanhãs.

Acometida por um súbito arrepio

volta para a cama

levando na pele o sal

e a solidão húmida

do pescador

abandonado à pouca sorte,

na noite.

Terá enlouquecido, o pescador?

Como pode esperar ainda

de um mar de pedra

um peixe vivo? - Pensou.

Não sei dizer se por fim adormeceu.

Lídia Borges

Espelho

2011-06-14T19:35:00.005+01:00

Pintura: Renzo Crociara

O que sabe de ti o espelho

Que não foi feito para reflectir

Essencialidades?

O que sabe de ti o espelho?

Marca vã da superficialidade

E do embuste.

Se te queres reaver

Procura-te no lugar exacto onde estás.

No cérebro ou no coração

Escolhe tu…

Aí, onde ninguém te vê.

Lídia Borges

Fernando Pessoa

2011-06-13T22:04:00.003+01:00

Pintura: Rafael Rodríguez

Tenho tanto sentimento

Que é frequente persuadir-me
De que sou sentimental,
Mas reconheço, ao medir-me,
Que tudo isso é pensamento,
Que não senti afinal.

Temos, todos que vivemos,
Uma vida que é vivida
E outra vida que é pensada,
E a única vida que temos
É essa que é dividida
Entre a verdadeira e a errada.

Qual porém é a verdadeira
E qual errada, ninguém
Nos saberá explicar;
E vivemos de maneira
Que a vida que a gente tem
É a que tem que pensar.

Fernando Pessoa, in "Cancioneiro"

Fernando Pessoa (Lisboa, 13 de Junho de 1888 - 30 de Novembro de 1935)

Mar

2011-06-12T00:48:00.000+01:00

Voar já não tem mistérios.

Sobre as nuvens tudo se pode acabar

num décimo de segundo sem razões ou enigmas.

Já o mar é uma gigantesca arca de sótão

plena de segredos por desvendar

Um precipício onde tudo pode começar

De um segundo para o outro

espantos e temores de um obscuro universo

de algas viscosas, monstros e naufrágios.

Mas também o êxtase completo quando

a luz toca a água e faz esvoaçar

repentinamente

milhares de borboletas de prata.

E os nossos olhos ardem

desacostumados ao brilho

à transparência, ao milagre.

A vertigem verde do abismo clama por nós

como canto de sereia, sedutor...

Resistimos.

Porque o mar é um lugar

impróprio para se morrer.

Fosse a morte bela e talvez!...

Mas no mar só ela,

a própria morte, pode morrer.

Só ela sufoca perante o sortilégio da Vida

e vencida, despe a sua capa de imortalidade

Com que nos tenta enganar.

A dois...

2011-06-05T23:56:00.002+01:00

Hoje

Porque as nuvens tornam escuro

O meu céu

Preciso mais de ti

Preciso do teu riso de menino

A trazer o sol à minha janela

Preciso da tua voz no meu ouvido

A inventar trovas de verão

Preciso das tuas mãos acesas

Nas minhas

Se um destes dias

As nuvens escurecerem o teu céu

Precisarei de ti

Para te dar o meu sorriso

Para levar o sol da minha

Para a tua janela, ao amanhecer

Para cantar trovas de Verão

No teu ouvido

Para pousar nas tuas mãos

O calor do meu coração cativo

Espera

2011-06-04T14:57:00.001+01:00

Há uma intenção de trigo

No cair cálido das horas

Que antecede

A germinação

Do vento nas searas.

As sementes confiam

No voo enérgico das mãos.

Pintura de Pino Daeni

CRIANÇA

2011-06-01T00:08:00.000+01:00

Pintura - Renoir

Até alguém como eu

Pode fazer nascer uma lira

Nos olhos de uma criança

E com ela

Compor uma sonata de amor

Acreditando num amanhã

Diferente e melhor

Só tu Criança podes ser

O doce canto, a Esperança

Vem e ensina-me a desaprender

A quebrar esta aliança

Com um mundo de mentira

Que te pode corromper

Ensina-me tu Criança

A arte de [des]crescer.

E depois...

2011-05-30T23:09:00.000+01:00

E depois no fundo da taça

Mais nada

A cicuta vertida arde ainda na boca

E as palavras réprobas em chama

Extinguem-se na raiz rouca da voz

Um mutismo dolente

Vem cercar as horas todas do dia

artistas de rua

2011-05-28T22:29:00.006+01:00

O timbre inefável das notas sobe repentinamente no ar, sobrepondo-se à agitação ruidosa da rua. Muitos passam sem parar, mas outros rodeiam a rapariga que toca.

Pálida, excessivamente magra, olhos tristes de um azul quase transparente, cabelo desalinhado e as mãos… As mãos longas e finas parecem querer quebrar-se a qualquer momento. Tira as notas do violino como quem colhe flores, numa delicadeza concentrada. Toca de cor, sem partitura. As cerdas do arco deslizam levemente nas cordas e o som que nos invade a alma é inebriante… Simplesmente belo! É uma música bucólica que, aos poucos, nos leva para longe das banalidade que nos absorvem, dia-a-dia.

O encanto prevalece até ao soar da última nota.

Ouvem-se, então, umas palmas tímidas que a rapariga agradece com um sorriso de anjo.

O rumor da rua agiganta-se, mais irritante do que nunca, à medida que as pessoas se afastam. Fico, fico ainda a pensar por que motivo tantos jovens talentosos nunca passarão de promessas, nesta terra de cegos e surdos.

E quando me aproximo…

O estojo do violino, aberto no chão, mostra três moedas solitárias a lamentarem uma gritante evidência - arte e sensibilidade não valem uma sopa para enganar a fome, ao jantar.

Lídia Borges

janelas...

2011-05-27T09:52:00.000+01:00

Uma janela recortada na sombra

Debruça-se sobre o dia que começa

Numa jarra, breves emoções azuis

Respiram a luz que se faz promessa

Pintura A. Volkov

Dos hábitos

2011-05-24T23:03:00.003+01:00

Pintura: Jeff Larson

De manhãzinha,

o pátio entre as flores,

um pedacinho de céu,

o cheiro do pão torrado.

Leite com café, bem quente

e um poema

para controlar a tensão arterial.

“Digo, apesar de tudo, a sós comigo:

Sei porque escrevo; […]

Amanheceu. O mundo é verdade

Sim, sim, é palpável”

Agora sim, os pássaros já podem começar a cantar…

L. Borges

Um pedacinho de terra

2011-05-22T23:15:00.007+01:00

Pintura: Jeff Larson

"Um pedacinho de terra para ter

os teus lírios."

Um apelo de amoras

num cantinho do Verão

junto à água

Uma sede de raízes a morder

as margens do desejo.

É preciso admiti-lo.

L. Borges

Um dia depois de tudo

2011-05-21T00:49:00.006+01:00

Uma janela fechada pode ser uma coisa tão triste

olhada de fora, um dia depois de tudo.

As cortinas de renda e a sombra parada do vaso

cuja planta deixou de crescer... Tenho a certeza.

O lugar abandonado pelo gato…

[Para onde terá ido, o gato?]

As cordas de secar a roupa, sem roupa

e as molas a prenderem um lamento brando

que balança condoído, no vento

Um dia depois de tudo.

Do fim

2011-05-19T15:00:00.005+01:00

Diz-se que todos os dias se morre um pouco, mas todos os dias, há alguém perto de nós, que morre tudo o que lhe resta...

Lídia Borges

Pintura: Michael Gorban

cerejas

2011-05-17T10:38:00.002+01:00

Os silêncios enchem-se de ruídos

Os verbos irrequietos trocam de lugar

Os adjectivos culpam os nomes

Evadidos dos objectos que nomeavam

A sintaxe rodopiante ensandece

Na busca da genealogia do poema

Alheio este detém-se

No sabor carmim das cerejas

Sob o brilho resplandecente

De uma manhã cristalina de Maio

Fiama

2011-05-15T23:50:00.001+01:00

«The day, my friends and all the things stay for me»

Shakespeare, Henry V

Por vezes, o mundo cala-se.

Nos crepúsculos, sobretudo.

Há horas em que o olhar

se expande, alheio, e não estremece

ao ver a predadora gaivota

rasgar a presa, o último alimento

do seu dia.

[...]

Fiama Hasse Pais Brandão in Cenas Vivas (2000:p.23)