As uvas nas videiras
esperam ainda a vindima
e o doirado das árvores
está longe de amadurar.
Porém, já uma soturnidade antiga
[nem sequer urbana]
vem perturbar a claridade das horas.
Tenho os olhos mergulhados em poeiras,
um relâmpago riscou agora mesmo
o céu sobre a figueira.
Pudesses ver como
subitamente
ficou velha a minha rua.
E triste.
Uma tristeza sem pássaros
nem vozes de crianças
que nos gravem na memória
a graça de uma primavera por vir.
Pudesses ver como entardeceu
tão à pressa o instante.
Lídia Borges
