As poucas palavras

Foi um dia, e outro dia, e outro ainda.
Só isso: o céu azul, a sombra lisa,
o livro aberto
E algumas palavras. Poucas,
Ditas como por acaso.

Eugénio de Andrade in Poesia (2000, p.597)

Foi isso! Durante quase dois anos...
As searas pedem repouso.

Obrigada!

Instante

Um livro fechado
sobre a mesa de pedra
à conta do entardecer
dos olhos
O trinado de um pássaro
a romper o verde da folhagem

E o desejo de te ver
passa por aqui
como uma luz cálida
Efémera...

Lídia Borges

Equívoco

Vê como floresce
Pontualmente
A magnólia
Adivinhando na minha sede
a urgência da cor

Respiro
A seda rósea das suas pétalas
E é de ti que me embriago
Desfio o vento
Para tecer à pressa
primaveras

E passeio nelas
De mão dada
Com a tua sombra
Até que a magnólia
Perca a derradeira pétala
No frio escuro do chão
Lembrando-me
Que ainda é Inverno

Viagem

(...)

Cansado, recostara-se no momento como se todo o tempo morresse nele.
Uma letargia apoderava-se progressivamente de cada músculo do seu corpo e o sangue aconchegava-se, lento, nas veias.
Tinha a sensação de vaguear nas margens da não existência, como se tivesse ingerido a morte num trago sem permitir que ela lhe tocasse com as suas mãos gélidas e ossudas.
Evitou o vácuo do abismo absurdo sob os seus pés mesmo no derradeiro instante. Estremeceu…
Era domingo. Para lá do vidro, a luz recortava sombras dançantes no pátio. O gato dormia enrolado sobre si ao sol...
Num sopro, o vento varreu as penas do pesadelo que haviam ficado a pairar soltas, entre a dor e a lágrima que a realidade declinava.

Lídia Borges