Não coma o seu manjerico!...

- Como se chamam estas?

 - Impatiens ou Não Me Toques ou Alegria da Casa, como a senhora quiser.

 - “Alegria da Casa” parece-me bem! Preferem o sol ou a sombra? Querem muita ou pouca água?

  Vou levar a lilás, a rosa e a branca…

 - E estas?  Tão lindas!

 - São Dianthus

 - Parecem cravinas e cheiram tão bem como elas.

 - São parentes próximas. Leve-as só se tiver para lhes dar um lugar cheio de sol. São muito resistentes e pouco exigentes, mas entristecem à sombra. E as orquídeas? Olhe para elas, não são uma beleza? Não suportam ser ignoradas, sabe?

 - São bonitas, mas um pouco vaidosas. Gosto das mais simples.

Separo uns tantos vasos: umas verbenas bicolores para o lugar dos amores que estão a acabar, umas sardineiras, algumas surfinias… Não resisto ao seu colorido, à sua delicadeza e harmonia, sobretudo quando plantadas em vasos ou cestas de suspensão.

- Está tudo – digo, depois de passear, vagarosamente, por entre as bancadas de plantas alinhados em várias filas. - Pode fazer-me a conta?

- Faço sim, mas antes deixe-me oferecer-lhe um manjerico – disse, debruçando-se sobre a prateleira onde se aprumavam, cheirosos, estes vasos sanjoaninos, mas logo emendou – Escolha você.

- Obrigada. Levo este.

Mas… Escolheu o pior! – exclamou, abrindo muito os olhos.

 - Não é o pior. É o que precisa de mais cuidados, não acha? – disse eu, encostando a mão à frágil rama verde para lhe roubar um pouco do perfume.

 - Não faça isso. Ainda há pouco se me queixou de uma jovem que lhe fez o mesmo.

 - Oh! Ainda agora me disse que gostava! – Ripostei, disposta a entrar na “brincadeira”.

 - Chegue aqui, não posso falar diante dele - confidenciou-me, baixando a voz. Era a minha vez de abrir muito os olhos, tentando perceber o que se passava.

 - Ele -  referia-se ao manjerico - anda muito nervoso – sussurrou. - Diz-se por aí, que agora os manjericos são comestíveis. O primo, o manjericão, já se sabe, faz falta em alguns pratos. Mas estes!... Coitados, andam numa aflição! Desconfiam de tudo e de todos, nem queira saber!

Descansei-o, sorrindo: - Prometo não o comer!

Enquanto fazia a conta e a impressora se demorava a cuspir a fatura, ia relatando pormenores do temperamento das flores, do mau feito de umas, das manias de outras e lá me foi dizendo que eu tinha uma certa razão, quanto às orquídeas. Eram vaidosas e andavam sempre a falar mal umas das outras.

Fiquei a ouvi-lo atentamente, a tentar perceber se aquele homem de cabelos brancos, pele enrugada e olhar de menino traquina comunicava mesmo com as plantas ou se era só um poeta, em ponto de rebuçado.

 - Volte sempre.

 - Voltarei, sim.

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