Uma rosa

     Neste junho sombrio que o inverno tomou para si, apenas uma roseirinha nova deu flor. No meio do verde húmido, uma rosa, de um rosa intenso, quase irreal, despontou. Um botão inaugural que nada prometia para além do que é costume. Porém, quando estendeu à luz  as suas pétalas tímidas, a cor, a seda, o perfume, encheram o jardim. 

    Ela ali estava, maravilhosa, como que estranhando o lugar onde miraculosamente acordara. Era única, um ser único que ultrapassava largamente o ser só.

   Por uns dias, ali se manteve a roubar-me o primeiro olhar, ao abrir a janela, pela manhã, até que, com alguma tristeza, me lembrei do que me dissera o vendedor: “Corte as flores ou a roseira não dará outras”. Mais para que ela não pensasse… –“As roseiras não pensam” – dir-me-ias, se aqui estivesses. (Há coisas em que nunca estaremos de acordo.) Como ia dizendo: mais para que ela não pensasse que eu desprezava o presente admirável que me oferecia do que para que desse outras flores, pois aquela era-me bastante, cortei-a e coloquei-a num solitário, com água, sobre a minha mesa de cabeceira.

     Agora é ela que, todas as manhãs, me vê acordar. Cresce ainda, desdobrando-se em novas pétalas, parecendo querer preencher o quarto. É tão perfeita que a toco, frequentemente, temendo que, aproveitando a noite ou alguma distração minha, se tenha tornado artificial.

    Sei que, em breve as pétalas cairão. Vou perpetuá-las dentro dos livros para que absorvam deles as coisas da vida e, assim, não tenham de morrer. De morte absoluta, digo!

   Sim!... Está-se bem dentro de um livro.