Girassóis

(Pintura a Óleo Sobre Tela - Eduardo Mecenero)

a velhice é engraçada.

enfim, não a velhice muito velha,

essa trucida que eu bem sei,

mas a outra, intermédia, ainda um pouco nova,

um pouco sóbria.

nada a provar, nada a explicar, a argumentar

nada a lamentar,

que arrependimentos há, imperdoáveis para os deuses.

permite-se desistir das coisas, sem dramas, esta velhice

como quem diz: está bem, leva lá a bicicleta

se isso te faz feliz. e do verbo “fraquejar”

nem uma sombra sumida.

sabe que, se quisesse, podia até ganhar uma batalha,

aqui e além, porém… não está p’raí virada.

não lhe apetece, que a guerra, é certo, está perdida.

faz-lhe uma falta danada o amarelo dos girassóis,

isso sim, dá que pensar,

da importância das velhas vitórias e derrotas

do entusiasmo de lutas fervorosas, da defesa apaixonada

de certas bandeiras, de certas ideias, resta um sorriso brando.

nada há de necessidade iminente nesta anciania, mas,

nos refegos da indiferença, umas sobras de quereres

alimentam ainda a poesia

que quereres?!...

sei lá, um coro de anjos a entoar cânticos gregorianos;

uma luz qualquer, intensa, a alisar o pensamento

como o vento alisa a areia fina da praia;

uma flor súbita a brotar do meio do breu…

bem menor a intensidade no desejar, todavia.

maior, muito maior a indulgência

no recebimento do que não deseja.