Tudo foi [des]acontecendo
aos poucos.
Ficaram-lhe os cães
(que o seguem piamente)
e nos braços vastos cansaços.
Encheram-se-lhe os pés de raízes,
o corpo mirrou, a voz apartou-se do som,
e os olhos, esses, perderam lonjuras,
Agarrou-se à terra como a oliveira
que o vira crescer, fazer-se homem, envelhecer.
Passa-lhe o mundo ao lado - dir-se-ia -
não fosse falar por si a paisagem:
um campo amplo, despido,
a geada, película de inverno branqueando tudo,
o nevoeiro raso e, ao fundo,
um velho podando cuidadosamente
anosas macieiras
como se capazes ainda de dar fruto.
Lídia Borges
(reeditado)
