sem paredes nem
portas,
amplitude
branca, terra sem dono
onde deixei
morrer a infância
sem encontrar o
mundo.
A lentidão dos
regatos
encerrados na
memória,
partículas de prata
sobre a cabeça
da mulher
que escondeu os
cabelos
para não ser ofendida.
E o espanto a
tanger o corpo
que dança, a
dança do vento,
das árvores,
das águas,
dos pássaros,
dos claustros e pátios,
dos bichos que
se devoram
desconhecendo o
ódio.
[Diferentes dos
homens
que em ódio se
devoram].
A Vida,
convulsão do Belo.
Pode ser
convulsivo, o Belo.
E angustiante.
Porém, desafio eterno
a afrontar a
morte.
A beleza,
matéria flutuante
no princípio da
perfeição
de todas as
coisas
que pairam acima dos calhaus do Tempo.
Lídia Borges, inédito (2018)
