Desabafos

Desde há uns dias que, sempre que abro o meu e-mail, dou conta da presença de “alguém” que antes de mim entrou nos meus aposentos electrónicos. Imagine abrir a porta de sua casa e dar com um intruso sentado no seu sofá, depois de lhe ter regado as plantas e de dar de comer ao gato. Parece-lhe bem?

Chega pela calada da noite, lê abusivamente, antes de mim, os e-mails que recebo, faz um resumo (como se eu não soubesse ler), comenta o conteúdo e descaradamente, dirige-me a palavra:

“Fulano de tal convida-o a escrever um texto sobre ….

Pretende que lhe escreva o texto ou que lhe dê dicas sobre o assunto?” - Que lata!

Sinto-me indignada, insultada na minha condição de pessoa de inteligência natural.

Tanta presunção e água benta irrita-me deveras e decido tratar de esclarecer o enredo em que estou metida sem que nada tivesse feito para isso. Descubro então que foi o senhor Gemini IA “quem”, sem pedido ou aviso prévio, veio morar comigo, invadindo descaradamente o meu espaço. Diz-se cheio de boas intenções, quer ajudar-me a não pensar. Pois, sim!

Mais uns cliques, aqui e ali, e finalmente consigo uma ordem de despejo. Ufa! Que alívio! Poder ser eu a ler, em primeira mão, o correio que me é dirigido, devolve-me um sentimento de segurança e liberdade que, embora o reconheça ilusório, me faz sentir um pouco melhor.

Lídia Borges (07/11/2026)

(imagem: pesquisa s/ ind. autoria)

Como se desenha uma casa

 

Primeiro abre-se a porta
por dentro sobre a tela imatura onde previamente
se escreveram palavras antigas: o cão, o jardim impresente,
a mãe para sempre morta.

Anoiteceu, apagamos a luz e, depois,
como uma foto que se guarda na carteira,
iluminam-se no quintal as flores da macieira
e, no papel de parede, agitam-se as recordações.

Protege-te delas, das recordações,
dos seus ócios, das suas conspirações;
usa cores morosas, tons mais-que-perfeitos:
o rosa para as lágrimas, o azul para os sonhos desfeitos.

Uma casa é as ruínas de uma casa,
uma coisa ameaçadora à espera de uma palavra;
desenha-a como quem embala um remorso,
com algum grau de abstracção e sem um plano rigoroso.

 

Manuel António Pina (Como se desenha uma casa)

Genética

 

Chegou sem se fazer anunciar

 a reclamar primazias

nas nossas vidinhas de gente feliz.

 De nada vale querer refrear

as raízes da existência.

Senhora de si, uma tal Alteração Genética

veio ameaçar

o nosso orgulhozinho de gente saudável.

Imortal até, talvez, quem sabe?

 Devíamos era trazer aos poemas

risos escancarados, todos os dias.

Devíamos colhê-los e esfregá-los alegremente

na cara da tal Alteração alterada

que, geneticamente falando,

nos assevera danos, dores e prantos. 

E quem não, com ou sem Alteração?

Lídia Borges

PERDAS

 

Desde manhã bem cedinho que o ruído irritante de uma motosserra perfura o ar, em torno da casa.

Opera num quintal vizinho. - Propõem-se agora tratar da figueira - É o que penso quando me chego a uma janela. Será que vão podá-la nesta altura quando ainda nem entrou em período de sonolência? Estremeci quando a serra de corte abordou, decidida, o espesso tronco pelo meio. - Vão derrubá-la? As dúvidas desaparecem quando, uns minutos depois, um novo corte, oblíquo, de baixo para cima vai cavando até extrair da madeira um gomo largo que deixa em aberto a ferida mortífera. A corda lançada em redor da parte superior da árvore já trémula, dita o fim inevitável. Assisto a tudo isto como quem asiste a uma execução em que o condenado é inocente e os carrascos vis culpados. Sinto-me mal.

Durante anos e anos, esta figueira foi-me companhia. O cadeirão da saleta dos livros, na parte sul da casa, faz com a lateral da janela um ângulo obtuso, de modo a permitir-me ver, lá fora, parte das árvores do meu e dos jardins vizinhos. Durante anos e anos o verde da copa frondosa ou a nudez completa dos ramos (conforme a estação do ano) foi-me tela, contemplação, inspiração. Árvore robusta de frutos abundantes e carnudos, casa de insetos, melros, rolas, pequenos pardais foi desde sempre sentida como um pouco minha (apropriação indevida, bem sei). Houve tempos em que, construí nos seus ramos abertos em forma de taça, ninhos para muitos dos meus versos e traços e cores para alguns dos meus desenhos. Fomos, eu e ela, em certos momentos tão íntimas que não descarto a possibilidade de  ter ela ouvido o riso e o pranto dos meus pensamentos, a voz silenciosa das minhas leituras. Não raras vezes a confundi com outra, de braços igualmente amplos erguidos ao alto, no meio de um quintal outro, lá nos confins da memória.

 

E agora isto: o embate do seu corpo morto no solo a abalar tudo em redor como um tremor de terra repentino que vem afundar-se no meu coração. Interrogo-me sobre o motivo desta execução a frio. Estaria a figueira seca?

Decido não presenciar o desmantelamento do restante tronco ainda vertical, ainda agarrado à terra, às raízes profundas, simbolizando a força interior, a estabilidade, a abundância, a fertilidade. Ceifada brutalmente, contudo, a ligação entre a terra e o céu que lhe era atribuída.

E, por falar em símbolos, ter-se-á tornado a "minha" figueira uma árvore “má”[i], conforme o simbolismo cristão? Se até uma árvore pode ser má que dizer dos homens?

 

 

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[i] Dicionário de Símbolos, Jean Chevalier / Alain Gheerbrant.

Lídia Borges

Caderno de notas (Rasuras)

 

Para reescrever (quando for mais ágil a voz do coração )

 

Não tenhas pressa,

valida??? o espaço vago entre vinhedos

searas e pomares,

toma para ti a ausência de bulício vegetal,

conserva o sabor da melodia 

que foi nossa ou .... que foi minha???

Não acertes teu passo  pela voz do meu desejo.

O que não clama com dentes e unhas,

esgota [-me]

Refaz os planos mal [in]definidos ????

no orvalho denso?  de névoas e marés...

Acordar é entrar em desacordo. 

Discorda...???? Acorda.

Lídia Borges

Caixa de Costura

 

Agora te lembras:

era uma caixa de sapatos, velha,

a costura das bonecas.

Em que lugar do velho sótão,

tomado por poeiras, sustos e aranhas,

a abandonaste?

Agora te lembras...

 

O odor a infância que dela emanava!

 

Lídia Borges

 

Que medo!

 Um amigo enviou-me esta fotografia seguida da seguinte inscrição: "Hoje deparei com uma aluna, na Biblioteca da Escola Dona Maria II, a ler este livro. 

Vi-me, de repente, lá muito atrás, menina ainda, na Biblioteca da Escola Carlos Amarante, (para onde fugia sempre que um "furo" no horário lectivo mo permitia) a ler, a absorver aquela luz, aquela atmosfera misteriosa e mágica vinda das estantes que forravam as paredes. Era o maravilhamento, o sonho, a paixão por livros e autores! A paixão...

Esta imagem de hoje deixa-me inquieta. Uma adolescente que desconheço, a ler um livro escrito por mim. Que alegria! Que medo! 

E se os meus escritos não encontram o caminho certo para o coração desta jovem? 

Lídia Borges (15/10/2026)

"Sou Tu Quando Sou Eu"

 In Sou Tu Quando Sou Eu - Homenagem à Amizade  

 Antologia de Poemas Inéditos

Prefácio e Organização de Maria Teresa Dias Furtado

Mais negro de negro, fico mais nu.

Só quando sou rebelde sou fiel.

Eu sou tu quando sou eu

(...)

Um fio apanhou outro fio:

separamo-nos abraçados.

 

Paul Celan, 

do poema “Elogio da Distância”, in Papoila e Memória (1952)

Tu Sabes 

Das palavras com que me falas

como se contigo falasses

separo algumas desassombradas.

São embarcações naturais

para marearmos à vista

acalmias e vendavais

Das outras que em flor se abrem,

amo as vegetais,

diálogos de raízes e húmus dos quais

vemos brotar o vinho com que brindamos,

nos olhares, puros cristais.

Inventamos com as solares,

rios, risos, liames, laços

e outras de idênticos sentidos

uma pronúncia de vida

cantos e prantos repartidos

As de Paz - tu sabes - que incrível cintilar!

[...]

Lídia Borges (Maio, 2021:pág. 34), Poética Grupo Editorial