Cinzas

 

Quando cheguei

Lá estava o primo Mário

Ainda mais magro do que sempre fora.

 

Ali estava o primo Mário

Rodeado de rosas brancas.

A urna forrada a brancos linhos.

 

Apareceram todos.

O primo Mário morrera

Mas continuava ali

 

Rodeado de rosas brancas

e de rumorejos magoados. 

Agora eram as exéquias fúnebres.

 

- Eu sou católico e acredito em milagres –

Dissera ao médico, dois dias antes

Agora eram os rituais da despedida.

 

O aperto no peito, as lágrimas sofreadas

As leituras e cânticos

Sob o plangor do piano.

 

Depois, as palavras e os abraços

Mais abraços que palavras.

Depois a saída de todos.

 

Tu ficaste tão sozinho, primo Mário!

Sempre senti este momento

Como o pináculo da solidão humana.

 

Amanhã só as tuas cinzas

- Quero-as em duas urnas cinerárias –

Disseras, dois dias antes.

 

- Uma, com os meus pais. E a outra…

Estou casado contigo há tanto tempo!

E a outra, na tua terra que foi minha, também.

 

Que dirão os tios

Quando o virem chegar a meio

de um Padre Nosso soletrado no silêncio.

Lídia Borges (In Memoriam)

Hão de nascer sempre cravos

 

                                                Fotografia do ano / Créditos: Carol Guzy

Hão de nascer sempre cravos

Basta alguém os semear

Basta cerrarmos fileiras

Contra quem os quer matar

 

Não poderão germinar

Leis sem Lei ordens sem Ordem

Sobre os que de longe vêm

A nossa terra abraçar

Com sementes de querer bem

E braços p'ra trabalhar

Pois os que foram fadados

Com o dom da Fraternidade

Não irão sujar as mãos

No ódio vil da maldade

Mas nomear a Justiça

Que falta à Humanidade

Abril traz no ventre

Mil sonhos de Igualdade

E da voz saem rebentos 

Sílabas da Liberdade

Anda em busca do Poema

Entre sombras e flores

Cravos rosas alfazema

Abram alas meus senhores

 

Lídia Borges

Versos em itálico - Luísa Ducla Soares (poema: 25 de Abril)

Viva a Liberdade!

 Um soneto da poeta e amiga Maria Isabel Fidalgo musicado por Aníbal Raposo.

VIVA A LIBERDADE!

Livros

 

Escrever, esquecendo as crianças?! Nem pensar. 

Os livros que me deram maiores alegrias foram sempre os que escrevi, pensando nelas,  sem me esquecer de mim que já sou  grande e ainda não deixei de ser pequena.

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No vídeo teste (em cima) o meu último trabalho com ilustrações (belíssimas, diga-se de passagem) de Jhennyfer Alves, recém formada em Design Gráfico. 

Trata-se de uma abordagem poética (destinada aos mais novos) da vida e obra de Maria Ondina Braga.

É um inédito. Talvez a publicação possa acontecer, um destes dias, ou talvez não. Quem sabe?

Lídia Borges 

Hortênsias

É uma manhã lenta

como lentas todas as manhãs de domingo.

Não fosse o casal de melros, 

seu tagarelar repetitivo

a desferir tesouradas no ar

e o palco seria todo para o silêncio.

 

Talvez este se pusesse à conversa

com a dolência das hortênsias.

Talvez eu pudesse descobrir

o motivo pelo qual  tudo o que é belo

transporta em si um não-sei-quê

de terrivelmente trágico.

Lídia Borges (reeditado)

Barco de papel

Ilhas desertas, meus olhos,

desconhecidos mares, a banhá-los,

improváveis rosas brancas

no dobrar de cabos invisíveis.

 

Do inaudito, o longe sem-fim.

Na convulsão dos céus, nuvens  

formam-se e deformam-se,

velhas naus galgam  tempestades novas.

Já não sei nada, tão seguramente, como outrora sabia.

Tomara que viesses alisar meu pensamento, 

desatar meus cabelos.

dissipar ventos, aniquilar meus medos. 

Tomara que não fosses barco de papel, apenas.

Lídia Borges

(imagem: Pinterest)

Toalha

 

 

Pego na toalha branca de renda,

aquela que só é usada em ocasiões festivas,

aquela que fiz quando não me doíam as costas:

correntinha, ponto baixo, laçada, ponto duplo, lembras-te?

quando as minhas e as tuas palavras,

 eram migalhas doces e felizes

que os pássaros atentos vinham logo devorar.

Entro na sala com a toalha nas mãos.

 Parece tão despida a sala.

O chão limpo, os móveis silenciosos

sob a graça lilás das glicínias no arranjo que compus.

Desdobro a toalha, estendo-a na mesa,

branca como uma folha de papel

onde se pode escrever poemas.

 

Uma profusão de lembranças solta-se do linho,

a renda a debruá-las uma a uma, alegres e vivas.  

Subitamente, as vozes insinuam-se.

e o poema escreve-se.

Cheira a alecrim e alfazema

e é como se fosse eu a escrevê-lo

tão próximos me são os recortes da voz que canta.

 

Lídia Borges

Vestígios

 

São leves como pólen,

por vezes penumbra

onde se movem sem ruído.

 

Andam por aí, fugidias.

Quando se cruzam comigo

puxam-me uns fios do cabelo,

tocam-me, esquivas, 

sussurram-me aos ouvidos

fiapos de melodias singulares,

fragmentos de versos.

 

Se me volto, na senda do perfume violeta

que deixam no ar, esvaziam-se,

silhuetas que se dispersam.

Sopro-as por cima do ombro,

não me ralo com elas, deixo-as brincar.

São vestígios de palavras de olhar silente

entidades tímidas,  

[não borboletas ainda]

a quererem ser poema. 

 

Lídia Borges

(imagem: Pinterest)

À conversa com Nuno Júdice

                                                                 

 “Sabem onde se compra um bilhete para as nuvens?”, pergunto.

E elas apontam para o guiché que continua fechado.

“É por isso que os autocarros saem vazios daqui”,

diz uma delas na língua do Olimpo.

 

Nuno Júdice (2013:p.56), “Greve Geral”

 in Navegações de Acaso.

 

Estás sentada no cadeirão do pátio.

Por cima da tua cabeça

um chapéu largo crivado 

de pequeníssimas flores

estremece esperando o fruto.

O zunido das abelhas sobe e desce,

música na pauta dos teus sentidos.

 

Nos caules aéreos da memória

o domingo sustenta-se:

uma pedra ali, uma flor acolá.

Podes colher a flor, mas não o faças já.

Contorna a pedra,

vês agora para além do muro.

 

Há um autocarro que passa

com destino à nuvem mais alta.

Os autocarros circulam. É domingo.

Ao domingo não há greve geral.

 

Atreves-te a tomar o autocarro,

a levantares do chão instável

teus pés de vento.

Quando chegares à nuvem

vais deitar-te no sono como se não existisses.

Esperas não ser atingida pelo granito em fogo

erguido do solo calcinado.

 

No interior do coração

o zunido das abelhas ondula

corre na pauta dos teus sentidos.

Sobe e desce como um regato. Bebes dessa água

para não morreres de sede.

Lídia Borges (inédito)