Em flor (À conversa com Maria Ondina Braga)

 

"Os dias de verão são sem nenhuma piedade. O sol abre cedo, penetra as persianas meio cerradas, aquece as paredes, aflige homens e bichos, queima as plantas melindrosas. Na rua, nas lojas, no metro, as pessoas transpiram, resmungam, olham-se com desgosto. Há uma infelicidade própria dos dias de verão na cidade."

Maria Ondina Braga, in A personagem.

Obras completas de Maria Ondina Braga - Rom_,ances,

Imprensa Nacional – Casa da Moeda (2026:p.109)

 

Há uma infelicidade própria

dos dias de verão na cidade

É uma letargia que alastra, morrente

por dentro de homens e bichos.

Abandonadas à fúria do astro-rei

estiolam as casas.

No seu interior a obscuridade,

manta de frescura que aconchega.

É neste remanso onde

senhora de mim me vejo,

sem marcas nem desassombros,

que voltas a acontecer-me.

 

E de novo, com tintas de bem-querer, te pinto

sem pressas, preceitos ou enganos.

Enchem-se as entrelinhas deste tempo parado

de palavras cálidas, lembranças futuras de hoje

que reescrevo tranquilamente,

à margem de ventos e ecos outonais.

 

O teu sorriso (ainda saberás sorrir?)

transforma em pó a distância 

incapaz de nos fazer mal.

É verão, outra vez

Há muito tempo agora para regar

as solidões em flor nos vasos das varandas.

À noitinha, de preferência,

quando a canícula esmorece

sangrando no horizonte.

Lídia Borges 

(imagem daqui )

As árvores que me rodeiam

 Elas

Elas vieram devagar,
um braço que se alonga, outro,
uma mão de dedos finos, vegetais.
Abeiraram-se das janelas
abusivamente
[se um advérbio me é consentido].

Tão perto ficaram que é possível
captar-lhes o ritmo da respiração
mesmo com os vidros fechados.

Deliram.
Exibem gorjeios com impudicas vaidades.

A magnólia a figueira a ameixoeira?
Qual a preferida
dos pássaros que gorjeiam?

As árvores deliram.
Elas mantêm o sol preso
no rendilhado da folhagem.
Elas são as cortinas, verde sombra
das minhas janelas de verão.


Como se pode ver, não possuo
de momento
nenhuma ideia luminosa
sobre o mundo.

***

Lídia Borges

Le Déserteur

 

Senhor Presidente,
Escrevo-lhe uma carta,
Que o senhor talvez leia
Se tiver tempo.
Acabo de receber
Os meus papéis militares
Para partir para a guerra
Antes de quarta-feira à noite. 

Senhor Presidente,
Não quero ir,
Não estou na Terra
Para matar a pobre gente.
Não é para o ofender,
Tenho que lhe dizer:
A minha decisão está tomada,
Eu vou desertar.

Desde que nasci
Vi a minha mãe sofrer,
Vi os meus irmãos partirem,
Vi os meus filhos chorarem.
A minha mãe morreu de tanto sofrer,
Os meus já não falam de mim
E os meus filhos foram embora.
A minha vida foi arruinada.

Amanhã de manhã
Fecharei a minha porta
Na cara dos anos mortos.
Eu irei para as estradas,
Vou mendigar
Pelas estradas da França,
Da Bretanha à Provença,
E direi às pessoas:
Recusem-se a obedecer,
Recusem-se a fazer a guerra,
Recusem-se a partir.

Se for preciso derramar sangue,
Derramem o vosso,
O senhor é um bom apóstolo,
Senhor Presidente.
Se me vierem procurar,
Avisarei os meus guardas
Que não levarei armas
E que eles podem disparar.

Diálogos

I 

São os meus passos pela casa

os últimos a recolher-se.

O gato questiona-me ainda

sobre a quantidade de comida 

que tem no prato.

Teme que não lhe chegue

para a solidão da noite.

Retifico os secos, renovo-lhe a água.

Desde que envelheceu

nasceu-lhe uma incontrolável

tendência para o protesto.

 

II

Verifico as portas

Fecho o livro. Ficam pendentes

os labirínticos diálogos

de kafka, Borges e dos dois

com Pessoa.

Apago todas as luzes.

Reparo que no escuro

torna-se mais visível

a linha curva de um sorriso

entre a ficção e a realidade.

Lídia Borges 

Raízes

 

Inscrevi-me decididamente

do lado das raízes.

Dizem-me  que o tempo é de altitudes

não de profundidades.

Por isso falho. Sou altamente falível.  

 

Lídia Borges

EPICÉDIO

 

Que escreva um elogio último

Para homenagear, na despedida, alguém

Não muito próximo, não muito distante

Precisamente a meio caminho

Entre o sim e o não.

 

Um texto destes não pode ser escrito

Com uma caneta bic tradicional

Nem com a caneta de tinta permanente

Que o pai venerava.

 

Que dilema! Escrever um elogio fúnebre

Sem ter à mão um sorriso aberto

Um olhar, ainda que vago, um movimento súbito

Da memória que ria ou chore.

 

Sinto-me a IA dos textos fúnebres:

Usar lamentos que rimam com pouco

E dons únicos, comuns a todos os que acabam de morrer.

Como se a Poesia desconhecesse as virtudes pessoais  

Que todos ou quase todos os vivos guardam em si. 

 

Que escreva um elogio póstumo

 

A lápis, no topo da página grafo a negrito:

Código de Conduta – Art.º n.º 1

Não arremessar, sem direção precisa,

Palavras, pétalas ou pedras

A menos que seja

Em (i)legítima defesa.

 

Lídia Borges

(imagem Google)

Releituras - Nuno Camarneiro

 

(Pintura; Costa Pinheiro)

Lisboa

"O professor circula pelas bancadas distribuindo as dissertações corrigidas e classificadas. Ao chegar a Fernando, entrega-lhe a sua com um gesto lento e reprovador.

- É uma pena, senhor Fernando, uma verdadeira pena. Depois afasta-se para iniciar a aula. Os colegas riem num escárnio acerado que fere o orgulho de Fernando.

A nota é miserável, a mais baixa que teve em todas as disciplinas. Fernando percorre as páginas sem encontrar correcções, uma ou outra vírgula, uma gralha evidente e nada mais. No final do texto está um comentário do professor.

O senhor é sem dúvida dotado de uma finíssima inteligência, não há como nega-lo. O estilo refinado da sua escrita eleva a prosa e dá cor e alma a tudo o que trata. O senhor Fernando tem mão e alma de poeta, mas infelizmente deixa que seja a poesia a tomar conta de si, e não o contrário, como seria desejável.

O mundo, senhor Fernando, é para ser visto e entendido, não inventado."

Nuno Camarneiro (2011:pág.69)  No meu peito não cabem pássaros

***

Imobilismo

Que miséria, senhor professor! 

Que seria de nós se os poetas deixassem de vez

a "invenção"? 

Que falta nos fariam esses poetas do ver e do entender 

sem o dom de despertar para o novo, 

para o inesperado, 

para a renovação do espanto, 

para o finíssimo raio de Sol 

no meio das sombras.

para a criação de mundos outros (possíveis) 

em que cada um, renegando a inércia, 

se movimenta, se reconhece, se reconcilia

na procura de novos caminhos 

de novos sentidos para a Vida. 

Ver e entender, 

a estátua de mármore

erguida ao Imobilismo.

  

Lídia Borges

Acontecimento

 

A casinha está no mesmo sítio há, pelo menos, duas primaveras. A dois terços da altura de uma das paredes laterais da casa, onde, nesta época do ano, um acer frondoso e muito verde depõe a sua sombra.  A ideia era que alguma família de passarinhos a fosse habitar e, desse modo, poder dizer-se que sim, sim senhor, havia hóspedes de asas, lá em casa. Foi uma desilusão para as crianças quando nada sucedeu, quando se percebeu que não havia avezinhas interessados em alugar, comprar ou mesmo ocupar sem custos a casinha/ninho. As crianças foram olhando menos, cada vez menos para o sítio onde ela se mantinha pendurada. A esperança de a verem habitada foi-se desvanecendo, pouco a pouco, até que caiu em esquecimento.

Este ano, porém, tudo mudou.

Um movimento anormal de asas, a rondar a casinha desocupada, não passou despercebido a ninguém e muito menos aos miúdos sempre atentos aos pequenos mistérios, em redor. Era um vai e vem de voos acrobáticos, um frenesim no transporte de material de construção de incubadoras para depósito de ovos. Depois, foi o grande acontecimento. Pela manhã, ao sair para mais um dia de trabalho, passando debaixo da casinha, ouviram-se chilreios múltiplos e contínuos de bicos mínimos mas muito persistentes, ainda que atabalhoados. Agora, as crianças baixam as vozes, quando passam perto, pois, os recém-nascidos podem estar a dormir, o que, diga-se de passagem, é pouco provável, a avaliar pela atividade contínua dos pais na busca de alimento para os calar.  – São mais chorões que os bebés. – Diz o Tomás. E o Matias acrescenta informação para que a avó dê a devida importância a este grande acontecimento: - É uma família de estrelinhas-de-poupa. São aves pequeninas. Medem 8 a 10 cm e podem pesar menos de 5 gramas. São assim (aproxima os indicadores levantados). É difícil  observá-los porque são tímidos, mas não para nós, agora, que são nossos convidados. Só temos de ser cuidadosos para que não se assustem. Quando os passarinhos novos quiserem aprender a voar, temos de estar muito atentos. Pode ser preciso salvá-los, podem cair do ninho, pode aparecer algum gato. Pode ser preciso salvá-los…

***

"Magnifica Humanidade!" Como pode ser tão vulnerável, tão mutável? Como pode ser tão moldável? Até onde as possibilidades  criadoras do Homem? Até onde, as suas possibilidades destruidoras? Até onde, o lado belo da Ciência, até onde o lado bélico da Ciência? Até onde as (im)possibilidades de Deus? 

Lídia Borges (07/06/2026)