Na paleta do pintor,
uma extravagância de
tons quentes
prepara: amadurecimento e colapso.
As folhas desprendem-se
das árvores.
Uma ou outra deixa-se
cair inerte a meus pés.
Parece um pássaro sem
forças
que se rendeu à força de ventos contrários.
Apetece-me dizer-lhe
que também eu
sinto naturais desejos
de pousar,
(cumprindo as leis da biologia)
escolher o barro de
algum chão
que não esteja continuamente
a pedir-me água.
Lídia Borges (08/10/2026)
dies irae
in “A inaudita guerra da Avenida Gago Coutinho”
Mário de Carvalho
Repousas no absurdo das imagens criadas,
não alucinações, imagens
por onde passeias e te recrias, imperturbável.
Exploras movimentos, signos, sentidos,
Hesitas, aqui e ali, entre seguir em
frente,
parar, voltar atrás.
O absurdo é ou não
hoje e agora? Aqui.
Se ao abrires a porta
de tua casa,
só um céu azul e
algumas aves brancas subsistirem
no espaço sideral, surreal da tua sala,
regressa à cervejaria.
Os dois anjos sentados
na máquina de flippers
continuarão a alimentar
intrigas muito angelicais
e tu a escutá-las como se céus azuis e anjos desleixados
fossem fiáveis.
Há dias assim, em que o
insólito e o normal
inesperadamente
batem certo.
Lídia Borges (2026)
(imagem: pinterest)
I
A nostalgia amena de um
entardecer,
uma dor indiscreta que cresce,
entre a paisagem e o coração,
o mistério alvo de uma
vela
a tanger o horizonte,
uma estrada de prata no
mar,
um rebanho de estrelas
pastando na aridez quase alegre
da noite.
Tu és setembro.
A luz filtrada nos
braços vazios
de uma despedida, agora.
Um alvorecer de ecos amarelecido
como fotografias antigas.
Tu és setembro, enigma e
revelação.
Despedes-te em cada
silêncio
sem saberes de quê,
de quem te despedes.
E trauteias incompreensíveis cantos
como se acabado de
chegar.
São tuas paisagens
a dor e o deslumbramento.
Um tempo esgotado que partiu,
deixando a porta
trancada
e, dentro, todas as luzes acesas.
Lídia Borges (20/09/2026)
Tens contigo matéria que serve ao poema.
Está à
distância de um braço:
astros e
detritos. De que lado acordaste?
Nada disso
sacrificas ao formato do poema.
Nem sequer o doce de figo
a fervilhar lentamente na cozinha,
irradiando
aromas frutados pela casa,
Ecos ocos, ócio obsceno e a morte algures
a lavrar, a lavrar...
Não te chama, a
Poesia!
O poema exige mais coração, mais veia, mais alma e pulso.
É de azedia e
socos no estômago, a escuma dos dias.
e o poema azeda.
A compota de figo está no ponto.
Último ponto:
deixar arrefecer e enfrascar.
Um frasco de doce pode ser bastante
para encher o poema
que necessita escapar à conservação em vácuo.
Lídia Borges (reescrito/revivido)
Revolvo reminiscências
enquadradas em imagens mate
na gaveta das relíquias.
Ganham corpo, crescem desmesuradamente,
entre os cansaços do entardecer.
Tomam tudo em redor.
Fico vazia de mim a mensurar distâncias
a desligar estrelas para moldar a noite
porque o respirar magoa à luz ardente das mãos
Quando ela chega - a noite - escura e dócil
escorrendo pela esquadria sóbria da janela
pergunto-lhe: sabes resolver enigmas?
É necessário redimensionar sentires,
comprimi-los, reduzi-los ao seu tamanho real
atá-los com fitas de veludo, em cruz
a confluírem num laço bem apertado
para que caibam de novo na pequena gaveta
onde os havia guardado.
Lídia Borges (pág.32)
Pintura: óleo sobre tela, (70cmX50cm) de minha autoria
Um raminho de
sol preso ao canto da janela
Uma folha
irradiando o verde
Uma abelha, o
mel, a flor
Altos relevos,
ponto cheio. Cheiro, cor.
Toalha de linho
bordada com fios ténuos de luz
E pássaros em
trovas antigas
Entoadas a
ponto de cruz.
A manhã, um
desejo em flor, um violino, uma flauta
Assim
Como se nas
pétalas de um prelúdio
Não se pudesse
respirar um assopro de fim.
Como se não
crescessem
As portas
fechadas a meio dos corredores
Como se dos
muros não sobrasse a sombra
Ressurgida de
velhos e podres bolores.
Um violino, um
desejo, uma flauta
E a aragem de
abril a esvoaçar
Nas linhas
de consertar disforias de uma pauta.
Lídia Borges (reeditado)
imagem: Eduardo Lima