Se casualmente,
entre as pessoas,
distinguires olhares
que se cruzam como os nossos,
alegra-te.
Demos-lhes
espaço e tempo para crescer,
deixemos que se
reconheçam verdadeiros e iguais,
que prenunciem sem palavras
o que máquina
alguma jamais poderá pronunciar.
Lídia Borges
"Os dias de verão são sem nenhuma piedade. O sol abre cedo, penetra as persianas meio cerradas, aquece as paredes, aflige homens e bichos, queima as plantas melindrosas. Na rua, nas lojas, no metro, as pessoas transpiram, resmungam, olham-se com desgosto. Há uma infelicidade própria dos dias de verão na cidade."
Maria Ondina Braga, in A personagem.
Obras completas de Maria Ondina Braga - Rom_,ances,
Imprensa Nacional – Casa da Moeda (2026:p.109)
Há uma infelicidade própria
dos dias de verão na cidade
É uma letargia que alastra, morrente
por dentro de homens e bichos.
Abandonadas à fúria do astro-rei
estiolam as casas.
No seu interior a obscuridade,
manta de frescura que aconchega.
É neste remanso onde
senhora de mim me vejo,
sem marcas nem desassombros,
que voltas a acontecer-me.
E de novo, com tintas de bem-querer, te pinto
sem pressas, preceitos ou enganos.
Enchem-se as entrelinhas deste tempo parado
de palavras cálidas, lembranças futuras de hoje
que reescrevo tranquilamente,
à margem de ventos e ecos outonais.
O teu sorriso (saberás ainda sorrir?)
transforma em pó a distância
incapaz de nos fazer mal.
É verão, não vês?
Há muito tempo agora para regar
as solidões em flor nos vasos das varandas,
à noitinha de preferência
quando a canícula esmorecer,
sangrando no horizonte.
Lídia Borges
(imagem daqui )
I
São os meus passos pela casa
os últimos a recolher-se.
O gato questiona-me ainda
sobre a quantidade de comida
que tem no prato.
Teme que não lhe chegue
para a solidão da noite.
Retifico os secos, renovo-lhe a água.
Desde que envelheceu
nasceu-lhe uma incontrolável
tendência para o protesto.
Verifico as portas
Fecho o livro. Ficam pendentes
os labirínticos diálogos
de kafka, Borges e dos dois
com Pessoa.
Apago todas as luzes.
Reparo que no escuro
torna-se mais visível
a linha curva de um sorriso
entre a ficção e a realidade.
Lídia Borges
Inscrevi-me decididamente
do lado das raízes.
Dizem-me que o tempo é de altitudes
não de profundidades.
Por isso falho. Sou altamente falível.
Lídia Borges
Que escreva um elogio último
Para homenagear, na despedida, alguém
Não muito
próximo, não muito distante
Precisamente a
meio caminho
Entre o sim e o
não.
Um texto destes
não pode ser escrito
Com uma caneta bic tradicional
Nem com a
caneta de tinta permanente
Que o pai
venerava.
Que dilema! Escrever um elogio fúnebre
Sem ter à mão
um sorriso aberto
Um olhar, ainda que vago, um movimento súbito
Da memória que ria ou chore.
Sinto-me a IA dos
textos fúnebres:
Usar lamentos que rimam com pouco
E dons únicos, comuns a todos os que acabam de morrer.
Como se a Poesia desconhecesse as virtudes pessoais
Que todos ou quase todos os vivos guardam em si.
Que escreva um
elogio póstumo
A lápis, no topo da página grafo a negrito:
Código de Conduta – Art.º n.º 1
Não arremessar, sem direção precisa,
Palavras, pétalas ou pedras
A menos que
seja
Em (i)legítima
defesa.
Lídia Borges
(imagem Google)
(Pintura; Costa Pinheiro)
Lisboa
"O professor circula pelas bancadas distribuindo as
dissertações corrigidas e classificadas. Ao chegar a Fernando, entrega-lhe a
sua com um gesto lento e reprovador.
- É uma pena, senhor Fernando, uma verdadeira pena. Depois
afasta-se para iniciar a aula. Os colegas riem num escárnio acerado que fere o
orgulho de Fernando.
A nota é miserável, a mais baixa que teve em todas as
disciplinas. Fernando percorre as páginas sem encontrar correcções, uma ou
outra vírgula, uma gralha evidente e nada mais. No final do texto está um
comentário do professor.
O senhor é sem dúvida dotado de uma finíssima
inteligência, não há como nega-lo. O estilo refinado da sua escrita eleva a
prosa e dá cor e alma a tudo o que trata. O senhor Fernando tem mão e alma de
poeta, mas infelizmente deixa que seja a poesia a tomar conta de si, e não o
contrário, como seria desejável.
O mundo, senhor Fernando, é para ser visto e entendido,
não inventado."
Nuno Camarneiro (2011:pág.69) No meu peito não cabem pássaros
***
Imobilismo
Que miséria, senhor professor!
Que seria de nós se os poetas deixassem de vez
a "invenção"?
Que falta nos fariam esses poetas do ver e do entender
sem o dom de despertar para o novo,
para o inesperado,
para a renovação do espanto,
para o finíssimo raio de Sol
no meio das sombras.
para a criação de mundos outros (possíveis)
em que cada um, renegando a inércia,
se movimenta, se reconhece, se reconcilia
na procura de novos caminhos
de novos sentidos para a Vida.
Ver e entender,
a estátua de mármore
erguida ao Imobilismo.
Lídia Borges
