Le Déserteur

 

Senhor Presidente,
Escrevo-lhe uma carta,
Que o senhor talvez leia
Se tiver tempo.
Acabo de receber
Os meus papéis militares
Para partir para a guerra
Antes de quarta-feira à noite. 

Senhor Presidente,
Não quero ir,
Não estou na Terra
Para matar a pobre gente.
Não é para o ofender,
Tenho que lhe dizer:
A minha decisão está tomada,
Eu vou desertar.

Desde que nasci
Vi a minha mãe sofrer,
Vi os meus irmãos partirem,
Vi os meus filhos chorarem.
A minha mãe morreu de tanto sofrer,
Os meus já não falam de mim
E os meus filhos foram embora.
A minha vida foi arruinada.

Amanhã de manhã
Fecharei a minha porta
Na cara dos anos mortos.
Eu irei para as estradas,
Vou mendigar
Pelas estradas da França,
Da Bretanha à Provença,
E direi às pessoas:
Recusem-se a obedecer,
Recusem-se a fazer a guerra,
Recusem-se a partir.

Se for preciso derramar sangue,
Derramem o vosso,
O senhor é um bom apóstolo,
Senhor Presidente.
Se me vierem procurar,
Avisarei os meus guardas
Que não levarei armas
E que eles podem disparar.

Diálogos

I 

São os meus passos pela casa

os últimos a recolher-se.

O gato questiona-me ainda

sobre a quantidade de comida 

que tem no prato.

Teme que não lhe chegue

para a solidão da noite.

Retifico os secos, renovo-lhe a água.

Desde que envelheceu

nasceu-lhe uma incontrolável

tendência para o protesto.

 

II

Verifico as portas

Fecho o livro. Ficam pendentes

os labirínticos diálogos

de kafka, Borges e dos dois

com Pessoa.

Apago todas as luzes.

Reparo que no escuro

torna-se mais visível

a linha curva de um sorriso

entre a ficção e a realidade.

Lídia Borges 

Raízes

 

Inscrevi-me decididamente

do lado das raízes.

Dizem-me  que o tempo é de altitudes

não de profundidades.

Por isso falho. Sou altamente falível.  

 

Lídia Borges

EPICÉDIO

 

Que escreva um elogio último

Para homenagear, na despedida, alguém

Não muito próximo, não muito distante

Precisamente a meio caminho

Entre o sim e o não.

 

Um texto destes não pode ser escrito

Com uma caneta bic tradicional

Nem com a caneta de tinta permanente

Que o pai venerava.

 

Que dilema! Escrever um elogio fúnebre

Sem ter à mão um sorriso aberto

Um olhar, ainda que vago, um movimento súbito

Da memória que ria ou chore.

 

Sinto-me a IA dos textos fúnebres:

Usar lamentos que rimam com pouco

E dons únicos, comuns a todos os que acabam de morrer.

Como se a Poesia desconhecesse as virtudes pessoais  

Que todos ou quase todos os vivos guardam em si. 

 

Que escreva um elogio póstumo

 

A lápis, no topo da página grafo a negrito:

Código de Conduta – Art.º n.º 1

Não arremessar, sem direção precisa,

Palavras, pétalas ou pedras

A menos que seja

Em (i)legítima defesa.

 

Lídia Borges

(imagem Google)

Releituras - Nuno Camarneiro

 

(Pintura; Costa Pinheiro)

Lisboa

"O professor circula pelas bancadas distribuindo as dissertações corrigidas e classificadas. Ao chegar a Fernando, entrega-lhe a sua com um gesto lento e reprovador.

- É uma pena, senhor Fernando, uma verdadeira pena. Depois afasta-se para iniciar a aula. Os colegas riem num escárnio acerado que fere o orgulho de Fernando.

A nota é miserável, a mais baixa que teve em todas as disciplinas. Fernando percorre as páginas sem encontrar correcções, uma ou outra vírgula, uma gralha evidente e nada mais. No final do texto está um comentário do professor.

O senhor é sem dúvida dotado de uma finíssima inteligência, não há como nega-lo. O estilo refinado da sua escrita eleva a prosa e dá cor e alma a tudo o que trata. O senhor Fernando tem mão e alma de poeta, mas infelizmente deixa que seja a poesia a tomar conta de si, e não o contrário, como seria desejável.

O mundo, senhor Fernando, é para ser visto e entendido, não inventado."

Nuno Camarneiro (2011:pág.69)  No meu peito não cabem pássaros

***

Imobilismo

Que miséria, senhor professor! 

Que seria de nós se os poetas deixassem de vez

a "invenção"? 

Que falta nos fariam esses poetas do ver e do entender 

sem o dom de despertar para o novo, 

para o inesperado, 

para a renovação do espanto, 

para o finíssimo raio de Sol 

no meio das sombras.

para a criação de mundos outros (possíveis) 

em que cada um, renegando a inércia, 

se movimenta, se reconhece, se reconcilia

na procura de novos caminhos 

de novos sentidos para a Vida. 

Ver e entender, 

a estátua de mármore

erguida ao Imobilismo.

  

Lídia Borges

Acontecimento

 

A casinha está no mesmo sítio há, pelo menos, duas primaveras. A dois terços da altura de uma das paredes laterais da casa, onde, nesta época do ano, um acer frondoso e muito verde depõe a sua sombra.  A ideia era que alguma família de passarinhos a fosse habitar e, desse modo, poder dizer-se que sim, sim senhor, havia hóspedes de asas, lá em casa. Foi uma desilusão para as crianças quando nada sucedeu, quando se percebeu que não havia avezinhas interessados em alugar, comprar ou mesmo ocupar sem custos a casinha/ninho. As crianças foram olhando menos, cada vez menos para o sítio onde ela se mantinha pendurada. A esperança de a verem habitada foi-se desvanecendo, pouco a pouco, até que caiu em esquecimento.

Este ano, porém, tudo mudou.

Um movimento anormal de asas, a rondar a casinha desocupada, não passou despercebido a ninguém e muito menos aos miúdos sempre atentos aos pequenos mistérios, em redor. Era um vai e vem de voos acrobáticos, um frenesim no transporte de material de construção de incubadoras para depósito de ovos. Depois, foi o grande acontecimento. Pela manhã, ao sair para mais um dia de trabalho, passando debaixo da casinha, ouviram-se chilreios múltiplos e contínuos de bicos mínimos mas muito persistentes, ainda que atabalhoados. Agora, as crianças baixam as vozes, quando passam perto, pois, os recém-nascidos podem estar a dormir, o que, diga-se de passagem, é pouco provável, a avaliar pela atividade contínua dos pais na busca de alimento para os calar.  – São mais chorões que os bebés. – Diz o Tomás. E o Matias acrescenta informação para que a avó dê a devida importância a este grande acontecimento: - É uma família de estrelinhas-de-poupa. São aves pequeninas. Medem 8 a 10 cm e podem pesar menos de 5 gramas. São assim (aproxima os indicadores levantados). É difícil  observá-los porque são tímidos, mas não para nós, agora, que são nossos convidados. Só temos de ser cuidadosos para que não se assustem. Quando os passarinhos novos quiserem aprender a voar, temos de estar muito atentos. Pode ser preciso salvá-los, podem cair do ninho, pode aparecer algum gato. Pode ser preciso salvá-los…

***

"Magnifica Humanidade!" Como pode ser tão vulnerável, tão mutável? Como pode ser tão moldável? Até onde as possibilidades  criadoras do Homem? Até onde, as suas possibilidades destruidoras? Até onde, o lado belo da Ciência, até onde o lado bélico da Ciência? Até onde as (im)possibilidades de Deus? 

Lídia Borges (07/06/2026)

Do verbo "preferir"

Prefiro o que hospeda o silêncio

ao que arremessa a peçonha da voz

e esconde o gesto.

Prefiro o tinir das camélias sob a chuva

ao abraço do amigo simulado.

 

Prefiro seres que não falam.

Palavras há como línguas bifurcadas,

facas de dois gumes

gumes de mil facas,

estremecimento, berro, trovão,

reinvenção do medo,

pregão:

Compre quem quer comprar

Coma quem quer comer

repudie quem pode repudiar.

Escolha, pode sempre escolher.

 

Estamos na idade do ferro da palavra.

Martele, martele, martele

o ferro quente.

Lídia Borges

 

Crianças

 

Da:

Declaração Dos Direitos da Criança

Proclamada pela Resolução da Assembleia Geral das Nações Unidas n.º 1386 (XIV), de 20 de Novembro de 1959.

[…]

Princípio 4.º

A criança deve beneficiar da segurança social. Tem direito a crescer e a desenvolver-se com boa saúde; para este fim, deverão proporcionar-se quer à criança quer à sua mãe cuidados especiais, designadamente, tratamento pré e pós-natal. A criança tem direito a uma adequada alimentação, habitação, recreio e cuidados médicos.

Ao Francisco

(meu neto)

Companheiros

I

Sou um amigo felpudo

Por meu amigo me perco em cuidados,

Tenho pelo curto e macio

E grandes olhos azuis, trocados.

 

Espero por ele em casa

Como se esperasse o Sol

Muita paciência, é verdade,

Mas logo que ele aparece

Começa a festa da Amizade.

 

Turrinhas para cá e para lá

Festinhas e outras meiguices

E lá vamos juntos pró jardim

Inventar nossas traquinices.

 

II

 

O Francisco conta e reconta

As peripécias do dia

O Sancho contenta-se em ouvir

Que falar, ele não fala, mas mia.

 

Quando calha de arcar com as culpas

D’ alguma asneira que o Francisco faz

O bichano nunca se queixa

Outro Sancho lhe serve de mote

Ele bem sabe que é um sonhador

O seu Dom Quixote.

 

 

Lídia Borges

(fotos: Rita Marques, 27/05/2026)