Sem o crepitar da lenha, dezembro, ainda…

                                                                                                                   Donald Zolan

É assim, por vezes:

na mente um tumulto

a perturbar o sossego,

coisas esquivas voando em bando.

Coisas de não se darem a escrever

de tão apartadas das mãos.

Sombras-meninas espiando,

rindo ocultas por entre os versos

como num jogo de esconde-esconde

 - Não me apanhas, não me apanhas!

É assim, por vezes:

os duendes, fabricantes de sonhos

adormecem, mortos de cansaço

[que, cada vez mais, um sonho custa.]

Então pego neles entorpecidos 

e deito-os sob a manta de retalhos da vida.

Assim, no fundo de tudo,

de tanto fardo, de tão rara leveza

nunca chegarão a saber

do desencanto de Jesus.

Nunca chegarão a saber que Ele

perdeu a confiança nos homens.

E, desiludido, já não sabe

se deseja ou não 

nascer, outra vez.

Já não sabe, já não sabe...