Impressões vagas

Leio no computador (não gosto de ler no computador) um ensaio que me interessa, hoje, só hoje, centrado na temática do impressionismo na Literatura. É um texto longo com inúmeras referências e citações contraditórias a que não faltam as irritantes notas de rodapé que mais parecem campainhas determinadas a estilhaçar a concentração de “inocentes” leitores, como eu. Disperso-me exatamente no momento em que leio:

A arte impressionista limita-se a representar a impressão do pintor, isto é, o efeito mais ou menos pronunciado que a acção dos objectos exteriores produz sobre os órgãos dos sentidos, é a sua visão particular que o artista vai representar na tela e não o que ele sabe ser das coisas, o que a sua formação lhe ensinou.
[…]
A escolha do escritor não pode ser absolutamente livre, pois está condicionada pelo preceituário, pelo gramaticalismo, pelo espírito da língua e "o mínimo de sentido necessário que o criador deve pôr em sua expressão para que esta seja inteligível." (Castagnino). É necessário aliar gramaticalidade e inteligibilidade, isto é, dentro do conceito saussureano de língua como facto social, deve permitir a comunicação.

 

Bem, se eu não soubesse que esta imagem indiscreta, refletida aqui no lado esquerdo do ecrã é um Laurus Nobilis, vulgo loureiro; se eu não soubesse que estes esquissos vagamente oscilante, de contornos difusos, amorfismo que decorre, por certo, do efeito ilusório do jogo de vidros e luz produzido na ampla janela, nas minhas costas; se eu não soubesse nada disto, como diria a sensação de estar a ver o que vejo, neste preciso momento, para além da página aberta que acaba de me empurrar como quem varre um leitor imprudente para a parte detrás de si própria?

Quiçá deste modo imperfeito:

No espaço das sensações, ao fundo, o fumo sem forma das formas recortadas num azul difundido. Azul?! De onde te vem essa sensação visual de ser azul, o azul? Quem te instruiu abusivamente no conceito de azul?
A velocidade vertiginosa das imagens, o emaranhado de formas rente ao irreal, de tão planas, fugindo e logo voltando para lamber da tua memória as migalhas do inteligível… E tu vês e ouves e cheiras e saboreias e sentes e nada sabes do ser que cada coisa é.
Finalmente, livre! E contudo, devastador o vazio que essa liberdade te infunde.
Repara: estás agora suspensa numa dessas imagens anónimas voláteis e sofres de náuseas, tonturas a cada onda do vento como se soubesses alguma coisa do impacto de um corpo a resvalar em compressão e distensão para o abismo, como se soubesses do abismo, configurações, famas ou profundidades.

Desligo o computador. Saio para a rua.
Está um dia maravilhoso fora dos ensaios do Impressionismo! 

A relva aparada do jardim público, a frescura verde do odor espalhado no ar...
- Boa tarde, senhora!
- Boa tarde, senhor… Como se chamará o jardineiro? Hei de perguntar-lhe.