Margens de um mesmo rio

Respirávamos melhor quando a palavra vento abria

as portas da nossa casa e a palavra criança

irrompia trazendo o sol a saltitar nas mãos

para que não tivéssemos frio.

Havia palavras como desejo, brisa, navio

que desenhavam rotas entre o teu e o meu corpo,

margens de um mesmo rio.

Ouvi dizer que as palavras envelhecem

que algumas adoecem gravemente

e podem mesmo morrer.

Ah, que farei se a palavra mãe, a palavra ninho

a palavra terra e outras palavras com raiz

envelhecerem no meu canto, no meu peito, no meu país?

Lídia Borges (2015: p.59), Baile de Cítaras, Poética Edições
 

(imagem:Michal Lukasiewicz)