Tem sido árdua a viagem
mais cabeça, menos punhos,
mil rasuras, mil rascunhos
e os louros, raros sopros da aragem.
Queriam-me assim, luzidia
sombra dócil, riso puro.
Dos desejos, sinfonia,
luminescência no escuro.
Queriam-me sol, cristal, ozono
abandono e candura
translúcida luz de outono
sob um céu de escravatura.
Não saber o que é melhor
se vida sã ou loucura,
se primavera ou inverno
nos socalcos da lonjura.
Uma coisa sei, porém:
tenho a dureza do granito
da terra onde nasci.
E a cambraia
de que é feita a minha saia
tem a brandura das fontes,
e da água que nelas bebi.
