Confissão

Não tenho de escrever
Não preciso deste papel branco
Desta caneta inconformada

Careço tão só de me alongar
Defronte do meu espelho partido
Para que me veja autêntica e inteira
Na ilusão dos estilhaços

É bom que saibas que nenhuma lágrima
Conseguiu ainda
macular a suavidade do meu olhar
E nenhum lírio sucumbiu
À mingua da tua água

É bom que saibas que se escrevo
É porque o momento me é dócil
E não vacilo
Segura
Como um rio que segue certo do mar
Sem que ninguém um dia
Lhe houvesse traçado o destino.

Lídia Borges

flor morta

Pétalas pálidas
repousam, doloridas, sobre a mesa.

Quem vos negou a escassa água de um jarro?

Lídia Borges

Vejo-te

Vejo-te.
Feição sombra em contra-luz
E, na obscuridade dos contornos,
Não sei para onde olhas
Sabendo, porém, que me vês.

E há uma paz rosada
Nesta ciência de nos vermos
Sem nos olharmos.

Os navios que cruzam
A imensidão entre nós
Ignoram portos e enseadas.
Navegam sem rumo,
Navegam apenas,
Sob o comando impreciso
Dos ventos e das marés
Que dormem nas nossas mãos.

Lídia Borges