A Poesia morreu
para todos os efeitos legais.
Pulsa agora somente
em corações clandestinos,
marginais.
Não,
não me venham com insinuações,
contra meras premonições:
não foram ainda escritos
todos os poemas.
Haverá sempre um verso mais,
um verso de Amor
no dorso do Ódio cravado
e um rugido de algemas
em todo o sangue contaminado.
