Chão

Trazia nos olhos passarinhos verdes

e outras miragens ingénuas:

luas de todas as faces

nuvens de janeiro repletas de frio

estrelas de oiro, de hidrogénio,

de hélio e até de papel

com que ponteava o céu, dia e noite.

Não era ainda um poeta. Sabia-o.

Fazia-lhe falta o chão.

Até que um dia entrou nu no rio,

Doeram-lhe os pés trôpegos nas rochas.

Correntes, remoinhos e precipícios

arderam-lhe no corpo em ferida

remos quebrados os braços,

os olhos rasos de descrença.

Os juncos, as represas, as armadilhas,

partiram-lhe o coração

aguçaram-lhe a mente.

Um dia, escolheu uma pedra, a maior,

transportou-a até à margem

apertada contra o peito.

Inspirou profundamente

E arremessou-a com raiva
contra o medo e a servidão.

Estava escrito o primeiro poema

de um novo poeta.

(Reeditado)

 (Tiziano Vecellio 1548-1549, Sisifo)