Abria-se um livro

(imagem: Caras Ionut)

I

Abria-se um livro

e era logo primavera.

Um restolhar de cores e sons

batia asas sobre as cabeças
acordando-as

e as palavras dançavam conforme

os deuses haviam anunciado.

Para lá dos vidros, a tarde é quente.

Vejo-a passar… a vida!

Vejo como, discretamente,

sobe até à maturação das folhas 

que o outono com gestos brandos de embalar

derruba.

[...]

II

Assim estava dito neste poema

guardado numa gaveta sem chave.

Comovo-me como se tudo o que me existe

numa vida outra me existisse.

Do lado de cá dos vidros

um restolhar de sílabas,

primavera num espaço abstrato em mim.

Hei de um dia acabar de escrever o poema.

Não sei porquê, mas sinto que não acaba aqui.

Talvez quando os livros se fecharem sobre si                                

como braços sobre um corpo amado.

Hão de calar-se um dia as paixões e as razões,

verbos mudos, mortos e mudas as ausências

naufragadas no ventre das páginas secas.

Apagada a luz onde já não houver luz

e nada então será dor.



Lídia Borges