Os pingos grossos, espaçados
vieram antes ainda da treva do ar.
Muito ao longe, roucos trovões tropeçavam
uns nos outros, em voz baixa.
De súbito, todos os verdes novos
começaram a vacilar, num frenesim
que se sabe de árvore
sob a aproximação da trovoada.
Protestam os céus contra os ventos,
contra os brutos, contra
o indefinível silêncio em ferida
dos homens de coração grande.
Lídia Borges
