O vento

O vento foi chegando, devagar.

Pousou a agitação na magnólia,
ainda há pouco, tão sossegada.

Interrompo-me para contemplar
o bailado verde das folhas.

Já nem o livro entre as mãos
me pede para ser lido,
nem eu faço questão de o ler.

O vento entoa desilusões
na sua ancestral sabedoria.
Entristece-me o que diz
do mundo, dos deuses
e dos homens.
Os meus argumentos,
Vão caindo, gastos, no chão
e duvido, por momentos
da existência dos factos,
(Existem… ou simplesmente
não seriam factos
e não estariam, assim
marcados na minha pele).

Peço ao vento que os leve
No vigor das suas asas
Quero morar sozinha,
em mim
despida do pensamento.
Quero ser como esta árvore
que sem pensar e sem sentir
é feliz, neste jardim.