De novo

De novo as aves alegremente
em voos cruzados no meu peito
a fazerem ninhos no calor dos meus braços
repletos de seiva e de promessas verdes.

A beberem nas fontes que me brotam das mãos
e a pendurarem-me cantigas nas orelhas
como se fossem brincos de princesa
na brandura de infâncias distantes.

De novo o vento a empurrar os barcos
nas águas que correm dentro dos espelhos
e reflectem a luz
na lisura dos rostos de novas madrugadas

As flores, o inebriamento da cor e do perfume.
E o corpo a despir-se
do torpor dos invernos rugosos.
As mãos a pedirem o toque da terra e a terra sedenta
dos afagos das mãos, da linfa no interior dos dedos.
Juntas, as mãos e a terra saberão ser esperança e pão.

De novo na pele a ânsia febril das horas
em que a primavera abre de par em par
as portas do tempo
e, ciclicamente, os homens rejuvenescem.

Lídia Borges