Quase amarelo quase verde

Imagem:Jeff Larson

quando numa manhã de agosto

a minha rua me surgiu aos olhos

subitamente estranha e me vi 

a percorrer cada esquina cada porta cada janela

à procura de uma voz conhecida, de um gato,

de um vaso perfumado de buganvílias…

pus-me a deambular

por todas as ruas onde morei

mesmo sabendo que em nenhuma delas

me esperavas e em nenhumas delas,

se me esperasses, te reconheceria.

quando passei pela mulher velha sentada na berma

do inverno como se dali nunca tivesse saído

e ela me perguntou numa língua estrangeira

se eu era dali, não soube responder.

só depois reparei no pardal 

pousado na corda da roupa

e lembrei-me que já ontem o vira no mesmo lugar.

era, por certo o mesmo…

grácil, miudinho, quase amarelo quase verde…

canário não era que não cantava...

que nome pode ser dado a um pardal

quase amarelo quase verde que não canta?

não sei se ainda têm nomes as aves

da rua a que chamo minha.

se nela morassem crianças ainda

se as crianças, para lá das ruas que vou esquecendo

não crescessem tão exasperadamente,

se na minha rua morassem crianças 

em lugar de sombras

elas dir-me-iam os nomes de todos os pardais

que lhes sobrevoam a alegria.

contar-me-iam histórias de voos impossíveis

e eu acreditaria…

acreditaria porque são verdadeiros

todos os voos onde os pardais têm um nome.

todos os pardais tinham um nome nas ruas

onde há muito deixaram de me conhecer

nas ruas onde não me encontro

porque há muito deixaram de me conhecer.

entretanto

com tantas hesitações na voz, tantas demoras do dizer

o pardal, quase amarelo quase verde,

voou da corda da roupa para a folhagem do aloendro.

demorou-se apenas o tempo breve de um regresso

antes de tombar inanimado no empedrado do pátio,

folha seca em prelúdio de outono.