Os poetas

(imagem s/ ind. autoria)

não têm atenções certas, os olhos.

andam sempre ocupados em cegas obscuridades.

mesmo assim, como insetos acabados de sair 

de um macio casulo de seda,

estendem as asas e põem-se a desenhar trajetos inesperados

na imaginação dos poetas. e seguem-nos.

é nesses instantes raros de desvario

que eles, os poetas, julgando-se livres, erguem taças de vinho

e de orvalho

e brindam à vida e à morte, amando-as vagamente

no vão das palavras. e em surdina

celebram com elas pactos

de impróprias eternidades.