Só a mim oiço

 Depois… fica a vida.

 Pálida e grave,

 bago que é em mim e não é eu.  

 A vida, aluvião e represa,

 cascata das horas eternas do mero estar. 

 Fica a vida… depois.
 A Poesia, 

 harpa deitada

 no silêncio lento de mil visões

 de costas para este regato magro 
 que me bebe.

 Só a mim oiço!